arte e historias chafas

Lo demás, ya no importa tanto...

2011-11-12T12:27:00.000-08:00

Otro fin del mundo anunciado por radio, televisión y las redes sociales. Amanezco a mi viernes laboral. Como de costumbre, me levanto de la cama y voy a orinar. Allí parado frente a la taza, el frío matutino ayuda a que todo el líquido acumulado en mi vejiga durante la noche, se anime a desalojar mi cuerpo.
Desde allí, miro los óleos que he terminado y los que están en proceso: Fragmentos de existencia resueltos y los que nunca lo serán. Mujeres sobre madera atestiguando lo cotidiano de un hombre en boxers y rostro hinchado de sueño. Sacudo lo que hay entre mis manos y me dirijo a la sala-estudio-comedor-cocina-bodega. Me sirvo agua en un vaso y lo descargo con prisa. Siento el despertar de mis intestinos, se remueven molestos por obligarlos también a iniciar el día.
Me detengo frente a "amanece", y verifico que la última capa de color ya haya secado. Pienso en las imágenes que aun habré de incluir para completar la pieza. Dudo...
Enciendo la computadora y me conecto al face, al twitter y a Gmail. Algo habrá de novedoso: abro la ventana de plasma para ver la vida de otros, los amaneceres de ellas y ellos. Bastan unos cuantos segundos para saber que nada ha cambiado. El corazonzote rojo, el juramento de la amistad eterna y el trabajo que ya odiamos siguen consumiendo nuestros pensamientos. Y en la otra red: el país cayéndose a pedazos, pero ya no es noticia. Es el paisaje decadente que ya colgamos en la sala y nos hemos acostumbrado a no dirigirle la mirada.
Enciendo la radio -ya sólo faltan escasos minutos para que sean las 11:11 de este viernes 11 del 11 del 2011, es importante conectarnos con todo el mundo y proyectar nuestra energía positiva al universo, ya saben que todo vuelve, todo se regresa-, comenta la locutora de voz fresca. Decido poner un cd, no tengo oído para todo lo que los radioescuchas comentarán con sus llamadas, desde aquél que tiene fe, hasta el que se pitorrea de la fecha. Nada quiero saber.
Remojo un par de pinceles en aguarrás y limpio sus cerdas con un trapo. Tomo un poco de la mezcla de rojos y aplico en el área de los párpados. El segundo pincel servirá para sobar el color, poco a poco se intergrará a las demás capas. Segundo track del cd, Moby diseña atmósferas musicales perfectas para estas mañanas. Las ojeras de ella no son grandes, pero la he pintado como alguien que no durmió toda la noche.
Preparo café y sorbo lento. Terminé por hoy, algo en el estómago se ha incrustado.
El fin del mundo, o el inicio de otra era. Díganle esas mamadas a los muertos, a ver qué opinan.
Me méto a bañar, Moby sigue acumulando bruma en mi departamento. La niña colgada en mi pared tiene medio rostro sobre la cama, mira con nostalgia las uñas de sus manos: Algo se escapó de ellas.
Qué más da si ella algún día vuelve a amarme. Allí, montada sobre un pedazo de madera, ahora forma parte de quienes amanecen en este departamento de ventanas blancas y mañanas ligeramente grises.
Ánda, ya métete a bañar antes de que se acabe el mundo.

La mujer más triste del edificio

2011-11-08T18:40:00.000-08:00

A pesar de ser un hombre que ha sufrido en carne propia los efectos del desengaño amoroso (o quizás, por eso mismo), he de confesar, que hay días y también hay noches, en que me he enamorado. Han sido apenas unos minutos, pero se que es amor de ese, del que uno no cree que exista, del que cuando uno apenas tiene la conciencia de que lo es, de inmediato, se convierte en otra cosa, una sensación vaga, un preámbulo, una ausencia de sentido, y entonces, uno sigue con las actividades del día, o simplemente se va a la cama con la esperanza de dormir un poco más que la noche anterior.
G es una mujer que vive en el sexto piso del edificio en que también, yo tengo mi departamento. Tengo la teoría de que somos los únicos del edificio que vivimos solos, es decir, sin pareja, hijos o cosa por el estilo. Yo apenas cuento con un par de plantas que gracias a su propia necedad, aún no se han secado. Ella, no lo sé, quizás tenga más plantas que yo, pero lo que sí tiene, es un piano.
Recuerdo aquella ocasión en que hubo una junta para designar a uno de los habitantes como el que administrara los dineros para el mantenimiento del edificio, alguien que tuviera conocimientos en el área sería el adecuado, sugirió una señora acompañada de su esposo, ambos , un par de jubilados con ganas de hacer amigos. Miradas evasivas y de inmediato deslindes justificados: yo casi no estoy en casa, y mi esposo sale de viaje, dijo una mujer, otro argumentó que no quería tener conflictos con los vecinos, ya que el dinero siempre los genera, y entonces G, mujer blanca de mirada triste pero tranquila, adelantó la voz y dijo: yo no podría ser la persona adecuada para esta tarea, nunca he sido buena para las matemáticas, por eso me dediqué a la música. –hay que bonito- dijo la jubilada, ¿y qué canciones canta usted? Toco el piano, soy concertista señora. No canto. Concluyó su participación y adoptó un gesto serio. Nadie preguntó nada más. Desde entonces, es el único nombre que he memorizado de los que habitamos este edificio.
No volví a otra junta. No me relaciono ni con los viejos ni con los nuevos habitantes. Compartir muros con ellos ya es más que suficiente.
He coincidido con G en la entrada de la unidad habitacional, pero siempre mira al piso o algo en el aire, lejos de mi persona. No pretendo mirarla de alguna forma, pero me agradaría que al menos diera muestras de que también tiene esa teoría de que somos los solitarios de este gallinero de familias. Su mirada me lo diría. Las pupilas hablarían, -sí, ya se que tu también vives solo como yo, que cada vez que sales o entras tienes que echar llave. Nadie espera, nadie se irá. Sé lo que es dar vueltas en el departamento de madrugada mientras los demás abrazan la espalda de sus parejas, mientras ellos se mandan a la mierda, y mientras otros se penetran con cuidado para no despertar a los hijos-.
Algunas mañanas un melódico murmullo me hace regresar a la conciencia del nuevo día. Sus dedos se deslizan sobre el gran piano de madera. Es como la luz tras la tormenta, asoma con suavidad por entre las nubes hasta tocar mi piel somnolienta. Amanece.
Dibujo su imagen en mi mente.
Debe amar a alguien que no está a su lado. Las ojeras del insomnio me lo han dicho. Su cabello opaco apenas recogido por una liga negra son la clara muestra del abandono. Sale a tirar la basura con el mismo entusiasmo con el que regresa con la leche y el pan recién comprados.
También por las noches he escuchado los conciertos para piano que algún clásico habrá compuesto pensando en la soledad de sus futuros intérpretes. Y así, de a poco, he conciliado el sueño. Siempre pensándola como la mujer más triste del edificio, y quizás de toda la ciudad.
Hace una semana salí hacia el trabajo, apreté el botón con insistencia y al fin, la puerta del elevador se abrió. Allí estaba G. Las puertas se cerraron y allí estábamos, cada quién mirando un punto inexistente. El tiempo del descenso es corto, pero las señales siempre son de tan rápidas, casi imperceptibles. Por el espejo me di cuenta que me miraba. Los zapatos, el pantalón y luego la nuca. Me di vuelta y la miré a los ojos. Desconcertada escuchó mis buenos días acompañados de su nombre. Turbada movió la cabeza aceptando el saludo. Salió a prisa en la planta baja.
Esta mañana, te estuve observando mientras te untabas crema en el cuerpo, saliste de bañarte envuelta en la toalla cubriéndote todo el cuerpo, pensando que yo estaría despierto y esperando para mirar tu desnudez. Así fue, aunque fingí dormir, seguro lo supiste. Te despojaste de la toalla y con ella terminaste de sacar tu cabello, te pusiste crema, todo el ritual hasta el maquillaje. Nunca volteaste hacia mí. Yo no me perdí detalle. Te imaginé haciendo lo mismo en tu casa, debes hacerlo así cada mañana, y mientras lo haces, tus pensamientos estarán de un sitio a otro, de un pendiente al otro, quizás, de un hombre a otro. Miré tu cara enrojecida por el agua caliente, tus párpados aun hinchados, la parte de tu espalda que nunca podrás mirarte. Te ajustaste los jeans, quitaste una pelusa de tu suéter, lo alisaste. Perfume en el cuello. Guardaste la ropa sucia en tu bolso, perfectamente doblada, cada movimiento de tus manos parece dejar tras de sí una estela de algo, no sé de qué, pero sucede.
Treinta minutos o un poco más, el tiempo que te tomó alistarte, casi lo mismo que G dura al piano cada mañana. Algunas noches dedica más tiempo. Me incorporo y sonríes segura de tu apariencia. Eres hermosa. Estás por irte y la nostalgia asoma un pie a la habitación.
Ahora, el silencio es un polvo que vuelve a cubrir los sillones y todo el piso del departamento.
Cuando esos compositores crearon su música tuvieron que mirar lo que yo presencié contigo esta mañana. El ritual del cabello, la crema sobre tus muslos, los párpados lastimados por el nuevo día. No encuentro otra explicación a las notas que de tan íntimas, hieren como un cáncer.

Albatros (instalación gráfica) 2011, Marco Solares

2011-10-08T09:29:00.000-07:00

stencil sobre hule cristal. 18 x 1.50 metros, centro cultural Futurama. 05/10/2011

Sangre negra

2011-10-04T21:11:00.000-07:00

Noventa albatros planean de la sala a la cocina.

Dagas calientes cortando el aire viciado del departamento

Amorfas siluetas en parvada

El olor a mar salado proviene de su sangre negra...

Descalzo, intento seguir su vuelo

No lo logro, nunca lo he logrado

Las densas nubes son el techo de este lunes

El concreto lo sabe, por eso se aprieta junto al acero

Las aves entraron por error

Su guía debió confundirse, ahora se golpean

Las paredes blancas empiezan a mancharse

Chirridos leves

Noventa albatros invadieron mi lunes

Saetas negras que arañan los cristales

Van y vienen llenos de espanto, amenazantes por lo mismo

Uno de ellos atraviesa la ventana, la rompe a pedazos

Levanto su cuerpo con mis manos

Su tinta escurre, duele.

La parvada no se inmuta, al contrario

Los parásitos del cadáver ahora son míos

Invitación

2011-09-29T18:11:00.000-07:00

saludos a tod@s.
Este miércoles 05 de octubre a las 18:00 se inaugura una expo colectiva, participo con una pieza de instalación titulada "Albatros". La muestra permanecerá todo octubre.

la dirección es: Otávalo #7 esq. Av. Inst. Politécnico Nacional. Col. Lindavista. Delg. Gustavo A. Madero. - Centro cultural Futurama-
a un costado de plaza lindavista, metro Lindavista.

¿Quién teme a la primavera?

2011-07-22T10:16:00.000-07:00

1. Te veo de perfil. Tu nariz espigada, la que dibujé aquella tarde mientras me contabas de tu vida. Tu cuerpo siempre enfundado en sudaderas de niño. Cubrías tu cabeza con el gorro, no te permitías tiernas sonrisas.

2. Eres del tipo de mujeres que no necesitan amigas para ir al baño, de hecho, nunca has mencionado tener alguna que, desde tu punto de vista, valga la pena. Se te mira sola, callada. Audífonos para no estar. Para no escucharnos.

3. Como todo mundo, guardas un secreto. Hay dolor que es eterno.

4. Al fin sonríes, y amanece. Luz tierna. La amargura del café peligra al sentirte.

5. Ojos de venada. Hueles a pan con vainilla.

6. Me ofreces tu vida. Quieres una casa llena de hijos –quiero que mi casa esté hecha un desmadre, con un montón de chamacos yendo de aquí para allá, que hagan ruido todo el día-.

7. Tu historia tiene que mirarse a futuro, eres apenas principios de marzo. Entras al baño y te cambias. Te asomas misteriosa. Minifalda, labial carmín: Me apuntas con un revolver.

Papalotes negros

2011-07-16T12:11:00.000-07:00

Un hombre nada mar adentro.

Inició mojándose los pies. Parado de espaldas a las montañas miraba el imponente oleaje y la lejanía infinita. La sal y la arena se deslizaban por entre sus dedos y sus tobillos, como cálidas serpientes inofensivas.

Miró el origen distante del oleaje que llegaba a la orilla, a veces manso, a veces derribando puertas. Mar cambiante, temperamento según el clima.

Cada pequeña ola ablanda el piso y el pie se hunde. El hombre da un par de pasos al frente. Escapa de la pequeña trampa de arena. Gana valor.

El mar ahora moja su torso. Se ha adentrado. Recibe golpes de olas mansas sobre el pecho. Las primeras le provocan desconcierto, pero casi de inmediato aprende a recibirlas sin que el agua invada sus fosas nasales. El hombre limpia sus párpados y el sabor salado incursiona en sus papilas. No pasa nada, se dice a sí mismo.

Siluetas de albatros contrastan en la claridad del cielo. Agudos graznidos confirman el fluir de su sangre. Él los mira, parecen papalotes negros.

El hombre extiende los brazos, realiza los ejercicios aeróbicos de calentamiento: abrir-cerrar, abrir-cerrar. Ahora se para de puntas, el agua traza una línea divisoria entre los hombros y el resto del cuerpo. Una esfera diminuta es lo único que asoma sobre el ondulante mar. Despojo a la deriva. Siente que ahora es más ligero, al menos así le parece. Juega a patalear, a llenar su tórax de aire, a capotear algunas olas.

El mar es paciente con los ingenuos, pero siempre impredecible.

Bracea, y los músculos reconocen la resistencia del agua, hay que tener ritmo. Escuchar al oleaje, comprender sus compases. Respira, aprieta los labios, luego escupe. Sumerge la cabeza y entonces, entre abre los ojos, un azul turbio es todo lo puede ver. Saca la cabeza. Al fin puede decir que fue bañado por el mar. Estira el pie y ya no hay nada. Tantea como ciego. Los ojos sienten basuras, frota sus párpados. No hay piso, flota, el corazón bombea.

Limpia sus fosas nasales y respira casi concentrado. El cuerpo sabe cuando hay que estar en condiciones.

El hombre nada mar adentro. Está decidido, apenas se ha alejado unos metros de tierra firme. Voltea hacia la orilla, se percata de su mínimo avance. Regresa a lo suyo. Siente deslizarse bajo sus pies alguna corriente de agua fría. Bracea, respira, bracea, prueba la sal, respira.

Su cuerpo es un leño a la deriva, su avance es imperceptible. A él le parece que ha nadado durante horas, pero está consiente de que no es así. Sabe que la angustia hace que los minutos sean largos. Aunque se ha envalentonado, el temor crece en su interior, es un vacío que carcome todo lo que encuentra a su paso.

El mar lo arrastra por la bahía.

Busca en el cielo la ubicación de los albatros: Se han ido. Tampoco hay nubes.

Quisiera ser un pez o, la bachata rosa

2011-06-11T08:20:00.000-07:00

Esta mañana escuché a Juan luis Guerra, un álbum completo, esto mientras me metí a bañar, mientras me rasuraba y vestía. Fui a la cocina para prepararme un sándwich y calenté un vaso con leche.

Me senté en la sala y comí. Terminó el álbum e inició otro. Beethoven.

Tengo frente a mí a una planta que recién cambié de lugar. No le daba la luz del sol, la moví y podé. Ahora está casi al centro de este espacio. Parece recuperarse de cuatro años a la sombra. Trae brotes.

Beethoven seguía con su piano. Yo comía. El plástico blanco que cubre la gran ventana permite una luz amable. Mastico con calma cada bocado, doy sorbos al vaso. Escucho atento. No se nada de música clásica, poseo apenas unos cinco álbumes, de los cuales , tres me fueron regalados por un amigo, mismos que llegaron a sus manos como consecuencia de la muerte de un amigo suyo. La familia repartió sus pertenencias. Hoy, parte de sus objetos, comparten mi cotidianeidad.

Esa planta ha sido resistente a mi abandono. No sé que cuidados requiere, la riego como quien recuerda que tiene una llamada que hacer desde hace meses, y entonces la hace. Ahora que está al centro de la sala es muy posible que reciba más atención.

La música me conduce. Es un rio en el que nadar. Me sumerjo. No distingo entre sonatas, sinfonías y demás clasificaciones. Música, es todo lo que sé. El pez no se pregunta por el tipo de moléculas que componen las aguas en que se mueve, su organismo lo intuye. Y es justo la intuición la que me ha hecho llegar hasta este momento.

Otra de borrachos

2011-06-05T07:43:00.000-07:00

Hay días, también hay noches en que el piso se debilita, pierde solidez. Caminamos sobre hielo quebradizo, y al fin se fractura. Caer al vacío. La pesadilla común: hundirnos en la nada, ser devorados por hocicos de negrura insaciable. En medio de la incertidumbre encuentro refugio. Sitio de una sola plaza, nadie más a bordo o peligro inminente de naufragio.

Toda barra de cantina es un pedazo de madera de la cuál asirse.

Astillada por las manos que se han aferrado, depositaria de llanto ebrio, tal vez de rabia. Aunque también, sirve para simplemente flotar en aguas que al fin se han tornado tranquilas, y te permiten mirar el fondo, contemplar lo que hay. O en todo caso, lo que ha quedado.

meditaciones de columpio

2011-05-31T19:25:00.000-07:00

Pasamos la vida preparando el gran salto, aquél que nos traerá éxito. Vislumbramos dicho evento como el decisivo. Entonces serán reconocidas nuestras virtudes y nuestro talento. Aquellos que dudaron sabrán de su error, y quienes tuvieron fe, comprobarán que no estaban equivocados. Somos educados para llegar. Dar el gran salto. Tomar vuelo, elevarnos al menos un poco: La tierra húmeda nos recibe con sus entrañas abiertas, maternal, cobija el cadáver de nuestra gloria.

Este barrio huele a carnicería

2011-05-20T08:44:00.000-07:00

Todo acabará en forma trágica. Lo sé bien.

Penetrarán mi cuerpo con alguna navaja perfectamente afilada y quedaré tendido sobre la banqueta de un barrio que no me vio nacer.

O tal vez un disparo certero destrozará mi cráneo arrojando fuera pedazos de músculo y cerebro. El charco prieto de sangre durará sobre el pavimento al menos tres días. La lluvia y el paso de transeúntes terminará por pulir el piso. La vida seguirá. Todos los días mueren sujetos que nadie conoce.

Me he puesto al ojo de mis verdugos. Me muestro, les permito conocer mis movimientos, mis costumbres. Juego a que no soy blanco fácil, sin embargo, lo soy claramente.

Este barrio huele a carnicería. Las vecinas vienen a comprar y nos untan sus sudores nocturnos. Su cuerpo es una palma abierta, olorosa. Los cuchillos se afilan. Golpes violentos de metal sobre carne salpican de sangre las batas y conciencias blancas. Los perros olfatean y gruñen a otros, sarnosos y hambrientos. Alguien les tira tripas y cebos. Los engullen sin masticar y ladran a los autos.

Cadáveres de reses, manteca, viseras: campo en flor de cortejos salvajes.

Miradas que saben lo que se avecina. A nadie sorprende. Siempre mueren los nuevos en el barrio. Aquellos que creen en la posibilidad de la razón, y por ello, desafían. Aquí no se va a escuchar la voz de un mediador. La cagaste campeón. Las palabras no caben, son billetes de juguete. Las usan los niños para jugar a ser mayores.

Tengo la misma mirada de las vacunas cabezas: libres de párpados y pellejo. Ojos grises que ya no brillan. Moscas copulan y absorben la humedad que aún conservan los tejidos. De la mierda a la carne. Zumban, hacen más molesta la espera.

Un perro grande ha esperado largo rato en el quicio de la entrada, salta y muerde una bolsa de plástico. Huye llevando consigo el plástico roto. Hígados se escurren y se apresura a masticarlos. Se pierde a dos calles. Alguien lo envenenará.

La niña Roja I

2011-04-27T17:56:00.000-07:00

Pinche Wey.

No puedo dejar de pensarte sonriendo .

Fue eso. Claro que también lo fueron tu humedad y tu escandalosa figura. Pero la daga provino de tus ganas de ser feliz, se hundió hasta quedarse dentro. No te permití sacarla, sus dientes de acero hicieron que se atascara cual anzuelo de pesca en la boca de un bagre. Sacarla es igual a asesinarme. Eso déjamelo a mí. Tú no estás hecha para eso, ignoras tu grado de peligrosidad. Punzón de euforia.

Íbamos por un par de cervezas. Conocernos en plano distinto a la rutina...

Fue fácil tirar los dados.

Te dije, uno de esos días: sólo me he relacionado con mujeres depresivas, me he acostumbrado a consolar sus penas. Mi adicción al sufrimiento propio y ajeno.

Nada sabes de eso, supongo. Tu eres feliz. Tu melancolía ocasional es como la de cualquier otro. Todos posamos la mirada en el horizonte lejano…, de vez en cuando.

Mi vida en aquellos días era una moneda atascada en el orificio de una rockola. Llegaste a empujar de ella y la vida volvió a tomar sentido.

Al amanecer de la primera noche miraste la habitación, luego fuiste al baño, volviste a la cama tapándote los senos con tus manos, te envolviste rápidamente y apareció tu sonrisa. Tu casa está hecha un desmadre, dijiste para después, darme la espalda y ofrecerme el misterio de tus cabellos desordenados y olorosos.

Confesamos quienes éramos antes de dejar que la moneda alimentara a la rockola de la noche anterior. De las miradas lejanas que advertimos sin saber exactamente que nos traíamos entre manos. Creímos en la verdad de nuestros cuerpos desnudos que aún gozaban de los sudores ajenos y propios, ahora ya secos sobre la piel, ocultos entre los vellos.

Una imagen quedó engrapada en los tejidos de mi memoria: tirada de espaldas recibías con los ojos cerrados los embates de mi soledad, ella, se resistía a aceptar que te había encontrado. No eres tú, te decía mi voz mientras me adentraba en tu cuerpo. Tu rostro no correspondía a la mujer que conocía dos años atrás. Sucede que te descubrí.

No lo hube planeado y sé que tampoco estaba en tu lista de pendientes. Nos disfrutaríamos por más de una noche. Nos haríamos promesas. Y luego, lo que ambos ya sabemos. Ni Shakespeare ni José José dejan lugar para historias novedosas. Somos carne, sueños, debilidad y juguetes del destino.

Aquellas noches de viernes disfrutaba tenerte a mi lado. Esperabas mi salida del trabajo y en cosa de veinte minutos estábamos ya inmersos en la fiesta interminable del centro histórico. Bebíamos cerveza oscura, yo además, succionaba el perfume alojado en tu cuello, escalaba por tu barbilla hasta llegar al falso lunar de metal clavado bajo tu boca. Aún puedo ver tus ojos entrecerrados, entregándote.

consejos

2011-02-16T17:11:00.000-08:00

Cada respiro parece el último esfuerzo, nada queda para el siguiente y tampoco para el siguiente. El oxigeno no alcanza. Hay que seguir jalando con los pulmones de arena. Secos.
La tráquea se acobarda y aprieta su cartílago. Teme fracasar y entonces renuncia.
Los bronquios son bombas de jabón que revientan y se pierden. Es agarrarse del aire, pero ¿cómo?
Es como pescar con las manos, los peces se te resbalan y escapan gozosos, para siempre lejos. Así se me va el aliento.
Las flemas se petrifican y hacen silbar al poco aire que circula.
Estoy condenado a respirar motas de polvo en los rincones del asma. Un agonizar que no termina. Cadena perpetua de aire mezquino.
Tirado sobre el sofá extraigo moléculas de oxigeno de donde se pueda. Suelto maldiciones e intento seguir. La madrugada es larga. Es como una mala madre que no cuida de su hijo enfermo. Espasmos y tos que me hace vomitar sangre y flemas sobre la almohada. Los vecinos se remueven en sus camas odiando al vecino enfermo que no para de gemir. Cada amanecer es una pequeña victoria, pero la tarde aguarda con todas sus esporas y sus pelos de gato, con su frío invernal.
Algunas personas me observan y opinan. Sugieren vacunas y médicos que han curado a otros. También están los que refieren remedios caseros o productos herbalife. Ya verás que no vuelves a usar tu inhalador, me dicen.
¿Quién les dijo que quiero quitarme de encima esta enfermedad de mierda?
Que Dios, San Juditas o Pokemón, bendigan al asma que me tortura.

La adolescencia de Venus

2011-02-05T20:05:00.000-08:00

primera de diez pinturas de la serie en desarrollo llamada, hasta ahora, "las musas heridas". Aquí, fragmentos, detalles, de lo que se ha logrado, o mal logrado...

tu silencio

2011-01-07T23:01:00.000-08:00

Han pasado ya muchos años, y ahora que miro tus fotos del facebook, reconozco en tus ojos la misma mirada de pálida tristeza de tus 17 años.
No lo sabes, pero la primera vez que te observé, caminabas junto al microbús que me llevaba de xochimilco al pueblo. Tu ibas vestida de negro, como siempre, tu gesto duro y tu mirada evasiva eran, o son, eternas. Llovía y tu seguías caminando sin titubear. Allí me cautivaste.
Convivimos muchas tardes en mi taller. A pesar de tus sonrisas ocasionales, nunca dejaste de ser una joven impenetrable. tu presencia era un silencio extraño. Casi seductor, pero evasivo...
Miro tus fotos y eres más hermosa que entonces. Pero no lo sabes.
Quizás sigues caminando junto a ese microbús sumergida en pensamientos que navegan en el aliento de tu tristeza.

hierbas de olor y manteca

2011-01-04T16:28:00.000-08:00

La vida es una gran sartén.
En ella se calientan, se cuecen, se fríen y se refríen, y en algunas otras ocasiones se carbonizan diferentes tipos de carnes, cebos y guisados. Hay quienes agregan mucha agua para que la acción del fuego sea menos violenta. También hay quienes rebanan cebolla, chile y otros vegetales, aceites de olivo, sal, vino tinto, especies varias, purés y todo lo que pueda generar un buen sabor.
Cada quién sazona su pedazo de carne, su vida.

tres minutos

2010-12-13T19:36:00.000-08:00

Suena la campana
el sudor cega
la sangre empuja...
peleador uno tiene algo
peleador dos, teme y se aferra
la vieja fractura grita
uno aventaja y golpea
dos resiste y teme
confía en que ganará fuerza
uno se envalentona y Jab
dos esquiva y cross
en la lona el mundo se mira inmenso
le dan cuenta a diez...
la campana salva.
vuelve a su esquina a seguir planeando
recupera aire, pero no todo el valor
suda, ya no piensa, suda...
debe destruirle, cortarle el pómulo,
reventarle el párpado
Uno goza, saborea esa postal de derrota
el contrincante derribado, el trofeo.
Ha estado allí y recuerda el dolor.
Ambos recuerdan otras asaltos,
sabor a sangre, vendajes, oxigeno...
la algarabía de los espectadores
los gritos necios de sus sparrings
Alguien toca la campana...
les limpian el sudor y escupen,
arriba, ¡destrózale!

Nadie sabe

2010-12-12T07:26:00.000-08:00

estuve mirando tus fotos ayer por la mañana
eres entre amarilla y naranja
la luz del sol penetra tu piel
te acababas de bañar

miras directo a la cámara
pareces un ave mística...
entonces estábamos crudos y desvelados
la euforia nocturna se había ido

cierras los ojos y dejas caer tu cabello
parece que flotas
acaso el sueño de la muerte,
te vas a algún sitio, nadie sabe.

te pones de pie y te muestras toda.
tomé un par de fotos más
volví a acariciarte, sonreías
la habitación se quedó vacía.

Viejo Cavalier

2010-11-26T15:48:00.000-08:00

Los autos nuevos atrapan miradas
Despiertan asombro y cierta envidia.
Lustrosos y perfumados…

No me jodan.
Pilotos que exigen valet parking
autolavado cada tres días.

Los autos nuevos atrapan miradas
Lo autos viejos inspiran respeto.
Silencio…

Al igual que un hombre sin juicio
preso de sus alucinaciones etílicas
vestido con piel de mugre.

Así eres tú, viejo Cavalier…
Guardas ecos de juventud desaforada
Sable de dos toneladas para cortar al viento

Ballena que cuida de Jonas mientras crece
Ruleta de acelerar y frenar la furia,
Descarga de esperma a 140 km/h

Funesto presagio terracota…,
Trago de ron derecho
Asidero de la madrugada

Tu espejo roto.
Vestiduras que sudan,
que guardan el polvo de otros días.

Temor

2010-07-30T18:45:00.000-07:00

El metro va lento, ha llovido toda la semana.
La gente corre para refugiarse bajo cualquier sitio…
Nubes con silueta de témpanos cuajan en silencio para después
Deshilar a lo largo de los días sus cortinas grises

Bebí demasiado anoche. Estaba feliz
Me esperabas sentada dentro del oxxo, llegué ebrio y manejando sin cuidado.
Lo intentamos de varias formas…,
Estaba demasiado pedo para venirme
Me pediste que te bañara con agua muy caliente…, casi hirviendo

Mientras te ponías crema en el cuerpo, me quedé dormido
Sé que me mirabas
¿Acaso habrás reconocido el olor de mi cansancio?
Comimos en el centro y dimos un paseo tomados de la mano
La lluvia tomó fuerza…, yo perdía valor.

Soy como una burbuja que lentamente trepa entre los hielos, el ron y el refresco de cola… salgo a flote sólo para reventar y perderme…
¿Que hago yo abrazándote en los andenes?
No tiene sentido que te cuente de mi. Ya debes intuirlo.
Me dices que te di una bofetada mientras estabas arriba…, sonríes.

Te quedas mirando los aparadores de ropa, no dices nada
Yo pienso en tu vulva húmeda.
El metro se ha quedado en san Antonio…, no avanza
Sobre tlalpan hay pocos autos, la gente no salió hoy de sus casas
Temen a estos días lluviosos

ventana a la ciudad

2010-06-04T16:29:00.000-07:00

Una gota filosa de sangre

parte en dos a un hombre

sus miembros

han sido deshojados con los dientes

mientras dormita la muerte

sobre el filo de sus venas.

Un hombre que mira

una gran ventana cerrada desde siempre

como párpado de muerto.

Aun cercenado lo galopa la memoria

como látigo que se besa con el aire...

acaso sea la noche reclamando su tributo

de corazón abierto por el jade

quizá el vino que resbala

por el mantel de un vagabundo

pero siempre el largo mirarnos con la nada:

el segundo cruza

con su millón de hormigas rojas

horadando la lengua y su silencio,

y como el otoño, se nos va cayendo el cuerpo

sobre el frío estanque del olvido.

Otras violetas tristes poblarán los ojos

de los ebrios niños que se amaron

con las manos llenas de cuchillos.

Luis Montero

---poema de Luis Montero para "ventana a la ciudad".

palabras de Eusebio Ruvalcaba

2010-04-30T12:25:00.000-07:00

03:00 am

Pueden ser las 3 de la mañana o las cuatro o las cinco. Cualquier hora es buena para asomarse a las grietas humanas. Y ésa es la misión de Marco Solares: revelarnos nuestras obsesiones. Precisamente con una tenacidad que raya en el delirio. Porque el ojo de Marco es como su pincel: incomplaciente. E incansable. Producto de las andadas, de las noches vividas al rojo vivo, del alma que crece como una estopa remojada en gasolina, siempre dispuesta a arder y quemar vísceras y tejidos. Detenerse en una exposición de este hombre obliga a la reflexión. ¿Así somos?: ¿Devastados? ¿Mórbidos? ¿Tocados por la mano del infierno? Marco se encarga de traernos a la mesa la apabullante, terrible, fokin realidad atroz que sus ojos contemplan y hacen nuestra. Una realidad sin ambages se torna punto de arranque para el día de mañana ―¿qué dirán de esto los príncipes de la autoayuda? Me atrevería a decir que el trabajo de Marco Solares pone delante de nosotros una verdad insoslayable, que no siempre estamos dispuestos a aceptar: rescata el dolor que yace en nuestra condición humana y lo vuelve aún más dramático. Como si cualquier cosa.
Dije arriba que una exposición de Marco Solares obliga a la reflexión. También a volver la cabeza y echarse a correr. Y si no, pregúntenle al pusilánime más cercano.

eusebio ruvalcaba

(texto de presentación para la exposición "03:00am", 24 de abril de 2010)

Nahualeando

2010-04-29T17:46:00.000-07:00

Iniciando la serie "Nahual".

óleo/madera

120x80cm

2010

exposición pictórica

2010-04-07T15:25:00.000-07:00

el próximo sábado 24 de Abril, se inaugurará la exposición titulada "03:00 am" dentro del espacio del restaurant La casa de Juan, ubicado en el centro de la delegación Tlalpan.

El brindis de honor será a las 18:30 hrs.

03:00 am Exposición pictórica

2010-01-27T11:07:00.001-08:00

construcción de "Nahual"

2010-01-06T16:32:00.000-08:00

El proceso creativo de una pieza pictórica inicia desde que nace una idea.
Cual perro de velador, dicha idea ladra y amenaza con hacerte pedazos si te acercas a ella...
Acercarte a una idea es un acto de valentía.
Una vez que decides encararla y darle cause, esta idea va tomando forma y color, lo cuál no sigifica que se vuelva mansa y doméstica. Tan sólo se vuelve materia (en parte)
Lo que aquí muestro es parte de esa materialización, de cómo esa imagen que representa un fragmento de la idea, se va dibujando. Resulta imposible la total materialización de la idea que te golpeó por sorpresa al inicio del proceso.
Durante el proceso creativo suceden cambios importantes, la pieza puede cambiar radicalmente a su idea original, el discurso visual trasmuta, la catarsis hace su trabajo.
El paso a paso de esta pieza que aún no llega a su forma definitiva, es el objetivo de esta nueva entrada.

construcción de "Nahual" .Imágenes

2010-01-06T16:20:00.000-08:00

Nahual. óleo/madera. 120x80cm. 20010

hombre del tercer piso

2009-11-11T12:42:00.000-08:00

Desde la ventana del tercer piso, un hombre asoma las narices al mundo exterior: lleno de alegrías de azúcar y familias con anhelos navideños.

no queda más que burlarse de uno mismo, o de plano tirarse por la ventana para romper de un cabezaso el concreto bien aplanado de sus estructuras "sin pedo".

Hombre del tercer piso. mixta/papel. 40x60cm. 2009

Hombre del tercer piso II. mixta/papel. 60x40cm. 2009

Caída III. mixta/papel. 60x40cm.2009

Instalaciones, plomería y otras chambas

2009-11-10T19:12:00.000-08:00

Sección dedicada a lengüetazos, recados de secre, hombres tricéfalos y pintura sobre piel.

Los llamados "medios alternativos del arte" me dan una pauta para dejar el lienzo masturbatorio (dicho por Siqueiros) y realizar otras chambitas: Instalación, Body paint, dibujo realizado bajo las miradas de los metro usuarios (neta, detuvieron su andar histérico) y un libro de artista.

pedazos de lengua. libro de artista. plastilina, óleo y madera 2002

la mudanza. dibujo In Situ. toner y grafito/papel. 200x500cm. metro pino suarez 2004

body paint. festival de primavera UAM I. 2005

body paint. festival de primavera UAM I. 2005

maíz ritmico

decorador de interiores. instalación (tela, foco rosa pastel, diamantina, bombones, dulces y obra pictorica enmarcada) sótano de "la casona de la Viga" 2009.

si ud así lo desea, cheque el video en "voyeur"

entrada a instalación

vista de paredes

aberturas en las tres pequeñas entradas

...el postre está servido. (tela, bombones, dulces y obra pictórica)

promesas en un post-it, es una instalación-performance, realizada en la estación Pino Suarez, en la cuál se utilizaron 2,000 post- it. La mitad de ellos fueron entregados a 10 mujeres para que escribieran o simple y sencillamente los marcaran con sus labios, y la otra mitad fue intervenida por l@s metro usuari@s que así lo solicitaron, en ellos encontramos desde un beso con labial rojo, pasando por mentadas de madre, promesas de amor, breves anécdotas, poemas y secretos.

Todos ellos fueron adheridos a los cristales de la vitrina guardando una relación armónicamente cromática.

promesas en un post-it. instalación. 2008

promesas en un post-it (en proceso)

visiones desde el tercer piso o el vecino pajillero

2009-10-17T21:10:00.000-07:00

visiones desde el tercer piso presenta una serie de imágenes que capturan a un hombre perdido en el aburrimiento de su intimidad.

Cuando la autosatisfactoria chaqueta se convierte en el principal interlocutor entre el hombre y su soledad. En esta serie de pinturas destaca la combinación de materiales y el uso de stikers.

tercer piso III. mixta/papel. 60x40cm. 2009

tercer pisoII. mixta/papel. 60x40cm. 2009

tercer piso I. mixta/papel. 60x40cm. 2009

hombre en su habitación. mixta/papel.60x40cm.2009

luz matinal. acrílico/papel. 60x8cm.

caída II. acrílico/papel. 60x40cm. 2002

caída I. acrílico/papel. 40x60cm. 2002

palabras de papel. acrílico/papel. 50x80 cm. 2001

presencia. mixta/papel. 50x30cm.2001

calle melancolía. acrílico/papel. 80x50 cm.2001

LLévate lo más nuevo mira, son los más mejores temas...

2009-09-19T14:29:00.000-07:00

Tres series destacan en la presente carpeta, que en su mayoría comprende trabajos del 2007 al 2009:
1.-Fiesta de las decapitaciones
2.-cuarto de hotel
3.-apnea

La idea es la misma que al principio (1997) La decadencia del ser humano y sus objetos. El derrumbe de las promesas. La derrota.
Planeo una exposición individual para finales de este 2009. Vamos a ver...

Departure. Óleo/madera. 120x80 cm.

Tatuajes de la memoria. 120x80 cm. Óleo/madera

Colposcopía congénita. Óleo/madera. 80x120 cm.

Asfixia roja. Óleo/madera. 80x120 cm.

Asfixia verde. Óleo/madera. 80x120 cm.

box de sombra. óleo/madera. 80x120 cm.

On the road. Óleo/madera. 120x80 cm.

Sacrificio. Óleo/tela. 80x60 cm.

Fiesta de las decapitaciones. Óleo y papel tapiz/madera. 120x80 cm.

Muerte azul. Óleo/madera. 80x120 cm.

Dias de derrota. Óleo/madera. 120x80 cm.

In fashion. Óleo/madera. 80x120 cm.

Racimo. Óleo/madera. 120x80 cm.

La Filosa. óleo/tela. 80x50 cm.

Hombre en su habitación. Óleo/tela. 80x50 cm.

Ventana a la ciudad. Óleo/tela. 80x50 cm.

03:00 am. Óleo/tela. 80x50 cm.

Bendiciones. óleo y cartel religioso/madera. 50x80 cm

...de fondas, musas y cantinas

2009-09-19T13:30:00.000-07:00

Esta etapa de mi trabajo va del 2000 al 2003.
El gesto, punto de partida de cada una de estas piezas, posee dos perspectivas que van al encuentro de una idea: el gesto del personaje mismo y el gesto pictórico.
muecas desencajadas, falsa serenidad, lujuria incontenible...
aplicación pastosa cuyo excedente de aguarras salpica y escurre sobre la superficie del plano, manchas ritmicas y el contraste cromático de vestido quinceañero de lagunilla.
En algunas piezas destaca el tratamiento naive, en algunas otras, el uso del papel tapiz hace énfasis en la decadencia de la escena.
El trabajo por "series" se hace necesario.

Ventana I. Acrílico/madera. 40x40 cm.

Ventana II. acrílico/madera. 40x40 cm.

Ventana III. acrílico/madera. 40x40 cm.

Quinceañera. Óleo/tela. 120x80 cm.

El columpio. Óleo/tela. 120x80 cm.

Los Castratti (tristeza) Óleo/tela. 80x120 cm.

Los Castratti II (vino tinto) Óleo/tela. 80x120 cm.

Los Castratti III (carnaval) Óleo/tela. 80x120 cm.

Déjà vu. óleo/tela. 50x80 cm.

Viaje subterráneo. Óleo/tela. 35x50 cm.

Lo que queda. Óleo/tela. 50x35 cm.

La faena. Óleo/tela. 50x35 cm.

Balcón al barrio. Óleo/tela. 50x35 cm.

Botana en tres tiempos. Óleo/madera. 120x80 cm.

Florista obsesiva. Óleo/tela. 35x50 cm.

La comezón. Óleo/tela. 90x110 cm.

Musa de rastro. Óleo/tela. 90x110 cm.

Humedades de fonda. Óleo y papel tapiz/madera

Felices trazos o Lo que me trajeron los Reyes

2009-09-19T12:11:00.000-07:00

El espejo. Óleo y polvo de marmol/tela. 120x80 cm.

Vivo. Óleo y arena de mar/madera. 120x80 cm.

Motel. Óleo y arena de mar/madera. 120x80 cm.

Luminosidad. Óleo y arena negra/madera. 120x80 cm.

Encuentros. Óleo y arena negra/madera. 120x80 cm.

Cronología. Óleo y arena negra/madera. 70x50 cm.

Cenizas. Óleo y arena negra /madera. 80x120 cm

Ya se veía en el niño Marco desde temprana edad su habilidad y gusto por los dibujitos...
Los Reyes Magos muy a menudo le recompensaban con un juego de prismacolor y sus manuales de "aprendiendo a dibujar"...

Que bonito dibuja Marquitos decían las tias. Que bonito dibujas, decían las Maestras..., pero si fueras un poquito más limpio sería mejor.

Niño, decía la Directora de la primaria, para el próximo lunes dibuja a Nuno y a Bocanegra para la ceremonia. Allí va Marquitos que no puso atención y dibuja en toda la cartulina sólo a Jaime Nuno y la Directora lo regaña...

Allí la Maestra de física que encarga una báscula para hablar de peso y la masa y los niños cumplen con los perfectos y limpios trabajos que los padres les hicieron con martillo, clavos y serrote el fin de semana, y allí va Marquitos con su báscula hecha de pedazos de cartón extraídos de las cajas vacías de huevo de la tienda de abarrotes de su Madre, pegamento, ligas y base de madera vieja que si funciona pero no luce como el resto de la clase..., si fueras un poquito más limpio y ordenado. Tienes 6 por feo trabajo.

Y al fin un día se decide y trabaja el fin de semana en dibujo de bujía pa que aprenda cómo funcionan las máquinas para satisfacción de otro profe de Física, y que de tan bello y limpio trabajo el Maestro lo felicita frente al grupo y el gordo con braquets y acento fresa de la fila de enfrente grita: "seguro se lo hizo su Papá"...

Ya inscrito en la ENAP, seguro de que se le enseñará cómo usar el pincel abanico y de cómo el verde bejiga es el color ideal para todo paisaje Bob-rosiano..., Marquitos se encuentra ante la plena libertad de pintar como se le de la gana, lástima que nunca se le ha enseñado a usar un pincel...

De allí se desprenden estos primeros trabajos, producto del "avientate como el Borras"

El primero de ellos "Desolación interna", prueba fehaciente de su total devoción al expresionismo alemán. Primer influencia que lo tatua de por vida. Pieza que participó en su primera exposición colectiva y que motivó el comentario de señora "wanna be" Dolores Olmedo y le dice con suma preocupación: eres tan joven y tu alma tan triste..., a punto estuvo de arroparlo con su chal de santa maría color rosa mexicano.

El feliz encuentro con la obra de Antoni Tapies lo lleva a experimentar con las arenas y sus texturas, sin renunciar al colorido xochimilca incrustado en sus intestinos.

Primeros intentos hiperrealistas y la tentación del Pop Art hacen de esta primera etapa no un "laboratorio", más bien, un puesto de tacos de guisado con todas las combinaciones posibles.

Desolación interna. Óleo/lienzo. 40x60 cm.

Alas del insconciente. Óleo/tela. 60x80 cm.

Labios poetas. Óleo y ensamble. 80x40 cm.

Las cucarachas aletean de noche. Óleo/tela. 80x40 cm.

la noche de las larvas. Óleo/tela. 40x80 cm.

La tarde. Óleo/tela. 160x90 cm.

Nacer calcinado. Óleo/tela. 80x120 cm.

Terapia grupal. Óleo/tela. 120x80 cm.

Canto de cuervos. Óleo/tela. 120x80 cm.

Mea culpa. Óleo/tela. 120x80 cm.

María en la azotea. Óleo/tela. 140x80 cm.

...material de curación y aparatos ortopédicos

2009-09-19T11:38:00.000-07:00

Quirófano
Dibujo sobre papel
México 2000-2009

Diez y ocho dibujos realizados en las técnicas de lápiz de color, carbón, grafito, pastel graso y tinta.
De este conjunto de trabajos se desprenden tres series:
-luchador zen
-noticias desde el tendedero
- elevaciones

Luchador zen. Lápiz de color sobre papel de pequeño formato.
Personajes masculinos mutilados. Hombres parados sobre la blancura del vacio. Procuran el equilibrio de sus cuerpos. De rostro indolente a pesar de la fractura de sus aspiraciones.

Noticias desde el tendedero. Lápiz de color y grafito sobre papel de pequeño formato.
Cabezas que penden de cuerdas delgadas, mismas que atraviesan de lado a lado la carne y el hueso. Heridas profundas, definitivas. Acaso una doble actitud ante los embates de la vida: Masoquismo y exhibicionismo. Como lo haría todo buen marinero, las cicatrices son para mostrarse.

Elevaciones. Lápiz de color, tinta y grafito sobre papel de pequeño formato.
Personajes en un “momento” de su vida. La memoria que rasca con fuerza uno de sus granos hasta reventarlo. El Hombre ante la fatalidad de su destino.

...tendedero VI. Lápiz de color/papel

…tendedero V . Lápiz de color/papel

…tendedero IV . Plumilla/papel

…tendedero III . Lápiz de color/papel

…tendedero II . Lápiz de color/papel

…tendedero I. Lápiz de color/papel

Luchador zen IV. Lápiz de color/papel

Luchador zen III .Lápiz de color/papel

Luchador zen II. Lápiz de color/papel

Luchador zen I. Lápiz de color/papel

La Filosa II. Lápiz de color/papel

Hombre árbol. Carbón/papel

¡Amazing! grafito/papel

En el Señorial. Plumilla/papel

Cigarro. Lápiz de color/papel

Sala de espera. lápiz de color/papel

Aleluya. Pastel graso y plumilla/papel

...de lengua, trompa y oreja

2009-09-19T11:06:00.000-07:00

Pedazos de lengua
Tinta sobre papel
México 2001

Esta carpeta esta compuesta por:
- una serie de 14 dibujos realizados sobre papel amate.
-seis dibujos más realizados de forma independiente y que entre sí, no pertenecen a ninguna serie

La serie pedazos de lengua surge a partir de un proyecto de libro de artista que lleva el mismo nombre. Dicho proyecto es el producto de la lectura y análisis plástico del poema “piedra de sol” creación del premio novel mexicano Octavio Paz. Estas piezas fueron elaboradas sobre papel amate. La técnica empleada es la aguada, además de la plumilla. En algunos de estos dibujos fue aplicado pigmento de colores tierras.
Es importante mencionar que nunca la intención fue la de ilustrar el poema, si no, un intento por crear una versión plástica de algunas imágenes del trabajo poético.

Los seis trabajos restantes responden a la experimentación del papel y las técnicas antes mencionadas.
Como una constante en mi trabajo plástico, la imagen de “humedad” hace referencia al derrumbe del ser humano y sus objetos.
Tras el abandono y el olvido, la humedad y el consecuente derrumbe serán los únicos testigos de nuestros días.
El hombre frente a su reflejo: ventana hacia el óxido que nos corroe.
El embrión que se convierte en una simple cáscara para una vida que no le pertenece.
El ojo voyerista: vagina húmeda, ventana indiscreta…
La habitación que guarda un ladrido de aves para esas noches de espanto…

Vouyerista. Tinta/papel

camino al Mictlán. Tinta/papel

Paz frente a su espejo. tinta/papel

Habitaciones. Tinta/papel

Embrión. Tinta/papel

Con la humedád y los años. Tinta/papel

Pulsiones. tinta/papel amate

Pueblo. tinta/papel amate

Poema. Tinta/papel amate

Morbo. Tinta/papel amate

La parvada. Tinta/papel amate

El Ser. Tinta/papel amate

El alcanfor. Tinta/papel amate

Ceguera. Tinta/papel amate

Alambrada. Tinta/papel amate

Caudal de deseos. Tinta/papel amate

After hours o la decadencia. Tinta/papel amate

Días de derrota (en proceso)

2009-09-19T10:39:00.000-07:00

Días de Derrota

I

Mi nombre es Santiago Romero, aunque para la mayoría de la gente soy Romero a secas.
Mi ex mujer solía mirarme con gran seguridad, creía que ella era la única mierda aferrada a la suela de mis zapatos. Pero estaba equivocada.
He llegado a almacenar tal cantidad de mierda en mis botas, que hasta he ganado algunos centímetros de estatura.
Lejos de ocultar ese lastre escatológico, lo llevo a todas partes. Así, mis pasos son más sólidos, más seguros.
Con mis botas batidas en mierda he pateado el culo del sol y he corrido sobre charcos a mitad de una tarde con la lluvia a cántaros.
Con ese par te he dicho cuanto te odio y también te he abierto los muslos dispuesto a violarte sobre la estufa destartalada.
Pese a lo que se pudiera pensar, la vida ha sido generosa conmigo.
Me ha arrebatado el tiempo libre, mis sueños de juventud y mi dinero.
Se ha portado como un Padre que tiene la certeza de que su hijo tiene posibilidades, que podrá arreglárselas con una navaja de explorador y un poco de ingenio. Y en consecuencia, arroja a su vástago fuera de casa y lejos del regazo materno: ¡ve y hazte hombre!, bien podría ser la frase que rematara la escena…
La vida me ha mutilado parte del alma y ha golpeado mi cráneo hasta causar lesiones neuronales severas.
No tengo escapatoria.
Quienes me conocen de hace tiempo, aseguran que sufrí algo parecido a una trasmutación. ¡Mira tu foto de la credencial de elector! ¡No eres tú! Insisten a menudo…
Pero uno no puede jugar a que esta no es la vida real, uno tiene que asumirla, lavarse el rostro y calzarse la mierda para seguir andando.
Aunque debo reconocer que en ocasiones el peso de mi mierda no es tan grande comparado con la fuerza del viento, que ha logrado derribarme sobre mis espaldas más de una ocasión. El soporte no ha sido suficiente, pero no me quejo, ya iré cosechando más peso conforme la vida avance.
No estoy hablando de optimismo, eso se lo dejo a aquellos que tienen planes de vida y familia con casa de buen gusto, jardín y perro amaestrado. Yo sólo tengo fe en la cosecha de la mierda.
Se que siempre habrá algo para mi en el fondo de un vaso, en el amanecer de la derrota o en los besos de una puta de carnes flojas.
Para un hombre de mi edad son pocas las posibilidades de descubrir algo realmente novedoso, algo que de verdad me emocione al grado de crearme expectativas o guardar anhelos.
Se lo que es coger sin deseo y tener que eyacular , beber sin sed y terminar hasta la puta madre, tener que corresponder con palabras tontas a una mujer antes de manosearnos.
El frío de las navajas me ha orillado a guardar bajo mi lengua colonias de larvas lechosas. Para así poder encarar situaciones agobiantes, de dolor inútil.
Hace días que la fatiga decidió instalarse en mis fosas nasales, desde entonces respiro derrumbe, cansancio.
La vida nunca fue una promesa.
Las flores y los amaneceres reconfortantes siempre han estado allí, ya sea para coronar nuestra felicidad o para adornar los sepulcros…, nuestra presencia es más bien una invasión, alteración del orden. Una mosca zumbando molestamente.
He mirado hombres de mi edad que aún esperan algo grande. Creen que lo mejor de la vida esta por venir. No los entiendo.
Los papalotes hace tiempo que se reventaron y se largaron con el viento…, el primer beso ya fue dado y la muerte ya estrelló una de mis fotografías familiares. ¿Que más puede esperar un hombre? ¿éxito? ¿eternidad?
Cuatro cosas son suficientes para advertir nuestra ingenuidad, éstas son la prueba de que nos han tomado el pelo:
La cálida y reconfortante promesa del amor, la jornada laboral de ocho horas diarias, el puntual pago de impuestos y la espera del paraíso eterno.
¿En que momento mordimos el anzuelo con carnada de plástico fosforescente?
Los caramelos me pudrieron las muelas, y las mujeres me abandonaron por hombres con aroma a colonia sanborn´s.
No estoy lloriqueando, muy al contrario, presumo mi cosecha fétida, mi gran mierda que se ha hecho costra, una costra prieta igual al color de mi piel.
Si la arranco se irá con todo y músculo, tendones, grasa, hueso, pellejo. Nada quedaría de mí.
Soy mi mierda. Mi obrar, soy. Al obrar nace mi obra que soy yo mismo parido por mi ser y mi actuar.
¿Acaso estoy filosofando? ¡olvida mi discurso!
Tira de la palanca y deja que todo se vaya al drenaje, que repose en la oscuridad...
Que flote o que se embarre en el fondo.

Por ahora es suficiente, ya te has enterado de mis datos generales, lo que ahora importa es iniciar el relato.
No puedo asegurar que será interesante. Pero habrá carne cruda, vagínas de bisagras oxidadas y penes de tardes ociosas, además de una que otra promesa rota como mi infancia.

II

Es difícil hablar de la realidad sin pensar en las lagunas mentales, a parte de las breves alucinaciones que día a día me tienden sus trampas.
A menudo el ocio me arrastra a escenarios de ficción y me miro frenando repentinamente e imagino que mi cuerpo se estrella violentamente contra el parabrisas, el cristal se hace añicos y mi cuerpo inconciente es arrojado sobre el pavimento sólo para respirar sus últimas moléculas de oxigeno en este mundo.
Debo descartar que estos sucesos sean la consecuencia de algún estado anímico particular. No es la depresión o el desamor, esos son pretextos que usa la gente para no trabajar o para dar lástima y así evitar que su pareja los abandone. No es mi caso.
Mis parejas, que han sido realmente muy pocas, me han abandonado tras un portazo en el rostro, un recado confuso sobre la mesa del comedor, y la última, sin decir una palabra.
Las imágenes a las que me refiero son como fotografías de una misma escena pero tomadas desde diferentes ángulos, quizás consta de tres momentos. Primero el frenar abrupto y sorpresivo, segundo, la liviandad y fragilidad de mi cuerpo siendo llevado por los aires en el interior del vehículo hasta estrellarme contra el parabrisas y tercero, la caída de mi cuerpo casi inerte sobre el frío pavimento y el consecuente desangrado.
Son imágenes mudas, no hay un sound track, no hay gritos de dolor o sorpresa…, un suceso trágico envuelto de silencio.
Eso del accidente imaginario debe ser consecuencia de mi fascinación por conducir a gran velocidad, principalmente cuando estoy borracho. Velocidad, música a todo volumen y alcohol sin límite son el cocktail perfecto para montarme en el viejo cavalier rojo terracota.
La visión del accidente es una de tantas visiones que suelen golpearme el estómago…, sin embargo es la más frecuente.
Justo ahora que estoy sentado frente a la computadora, me ha llegado la imagen del siniestro…

Es viernes.
Acabo de regresar de mi habitual hora de comida. El edificio está casi vacío. El resto de los empleados ya estarán en sus casas, compartiendo una taza de café con sus esposas, o quizás platicando y jugando con los hijos, otros estarán yendo al cine o telefoneando a los amigos para planear la diversión nocturna.
Fin de semana en puerta y mi vida no cambiará ni un ápice.
Entonces marqué al celular de Lucia, pensé en invitarla al salón corona. Beberíamos tarros de cerveza oscura y seguramente acabaríamos fajando en las calles del centro histórico. Insistí en tres ocasiones, pero nunca tomó la llamada.
Fue entonces que decidí llamar a mi hermano a su trabajo y proponerle ir a aquel bar de la calle Rosales atrás del caballito de Sebastián, creo que se llama la Gruta, ese bar le gusta mucho, sobre todo por las meseras, la verdad no anda nada perdido. La respuesta fue negativa, había quedado de cenar en casa de sus suegros.
Recordé que por allí tenía guardado el número de una mujer que conocí en una noche de copas en la Kloster, había prometido llamarla hacía un par de meses. Así que llamé y la voz que respondió no era precisamente femenina, de hecho, dijo llamarse Gerardo, así que colgué. Entonces recordé que ese sitio ahora portaba escandalosamente un letrero de clausura sobre su puerta principal.
Marqué el número de Alicia, después el de Jenny, intenté con Adriana, pero todo fue en vano.
Celulares apagados, ahorita te llamo, hoy no me siento bien, saldré con mi novio, etc.
La situación se volvía frustrante. Nadie tenía tiempo para mí.
Más que tristeza, sentí enojo, quizá conmigo mismo, por andar buscando compañía.
“que pendejo”, me dije, ¿ahora te deprime la soledad?, no mames, ya estás viejo para ponerte como adolescente con pensamientos del tipo “nadie me quiere, será mejor acabar de una vez”. Me reí de mi mismo.
Abandoné cualquier posibilidad de telefonear a alguien más.
Salí del edificio, seguro de que el siguiente paso sería hurgar en mi colección de películas XXX, masturbarme despreocupadamente y beber algunas cervezas hasta conciliar el sueño.
La jornada había sido larga, fastidiosamente lenta, pero filosóficamente fructífera. Al tirar la última lata al cesto de la cocina, una frase palpitó sobre mi frente:
Las mujeres me han llevado invariablemente al fracaso y a la frustración, la chaqueta me redime.

III

“No es en la alcoba, no a la hora de los puños…
Cuando un hombre se sienta frente a su trago, es justo allí cuando nos revela su valía”
---frase que murmuré a la mesera que vino a mi lugar con una nueva ración de cacahuates salados. Ella, con el gesto de una mujer que ha atendido a decenas de ebrios durante el día, movió ligeramente las cejas como acuse de recibo y fue a sentarse frente al televisor.
La telenovela transmitida, ofrecía una escena donde el jefe de alguna empresa exitosa le llamaba la atención a su secretaria, quien derramaba lágrimas por la reprimenda, pero aún más, por el amor que su corazón guardaba. Amor silencioso y servicial.
Dí un sorbo a mi bebida y pude sentir pequeños fragmentos de hielo templando mis encías. El quinto ron de la tarde había expirado, así que levante mi vaso y le indiqué a la mesera que deseaba otra bebida igual.
Sin perder detalle del televisor, caminó hacia la barra y volvió con mi trago.
Hacia seis minutos que el reloj había marcado las seis de la tarde, extrañamente, bebía mi sexta copa del día.
¿Que importancia pueden tener los números ahora? Pensé de momento.
Son las 06:06 pm y esta es mi sexta copa.., ¿acaso pretendo ser el anticristo?
Vaya divagación pendeja.
Agité mi bebida hasta que el color caoba logró la uniformidad. Observé el movimiento de los hielos. Un torbellino de líquido los envolvía y gastaba su superficie, chocaban entre sí y poco a poco desaparecerían. Eran tres cubos casi idénticos. Dos moléculas de hidrógeno por una de oxígeno, en total tres.
Y en cuanto al color caoba…, una parte de ron, otra de agua mineral y otra de coca cola.
Es decir, tres hielos, tres moléculas en cada uno, tres líquidos, y tres protagonistas: la mesera, mi bebida y yo…
Allí estaba nuevamente con mi inútil relación numérica.

Generalmente nuestros pensamientos se dirigen a aquellas experiencias vividas con intenso placer y algarabía, pero también a momentos de sin sabor y fracaso, acaso también a aquellos en los cuales hemos dudado…
Los números nunca han sido mi fuerte. Mi instrucción académica se vio ensombrecida por las matemáticas, de hecho, el cálculo diferencial e integral estuvo a punto de negarme el certificado de preparatoria y mi glorioso 7.3 de promedio. Sin embargo, dudo mucho que mi negado aprendizaje en ese campo sea el motivo por el cuál insistentemente observo los números en mi celular, en el reloj checador, o en el calendario.
Quizás tenga más que ver con la búsqueda del equilibrio. Buscar la manera de acomodar las cosas. Que encajen, pues. Que se inserten en los engranes para que las cosas funcionen.
Buscar el valor de “x” a partir de una operación tramposa que me permita asignarle un valor arbitrario que ayude a equilibrar mi balanza.
En ese sentido, seguro esperé a que dieran las 06:06 para pedir mi sexta copa y así dar por hecho que los números salen a mi encuentro y no al revés.

El sonido de las patas de una silla arañando el piso de la cantina me arrebató del recuento numérico.
Una pareja de esposos y un niño acababan de acomodarse a un costado de mi mesa.
El niño trae en juguete entre las manos y lo golpea insistentemente contra la mesa, cada vez que lo hace, el juguete chilla, debe tener algún mecanismo que funciona con la presión de aire generando así un chillido molesto, agudo.
Miro con insistencia a sus padres esperando que lo hagan parar de una vez por todas, pero nada cambia, el niño sigue dándole al juguetillo ese.
La pareja es como cualquier otra que uno puede encontrar por las calles de artículo 123. Seguro estarán buscando una lámpara para su sala o metros de cable para la casa recién comprada con crédito de FONACOT.
El hombre pide una cerveza oscura y la mujer una coca cola…
Les han servido caldo de camarón en un vaso de cristal. El niño sigue golpeando su juguete.
No hay diálogo, sólo sorben el caldo picoso.
No concibo imagen más triste que ésta.
Ella mira al marido que bebe y eructa sin mediar palabra, y después mira a su vástago, pequeño y perdido en su juego, mudo igual que el padre.
Me pregunto si algún día, cuando el niño sea un hombre, recordará esta escena: sus padres llevándolo a una cantina una tarde de principios de enero, siendo observado por un borracho en la mesa de al lado.
La idea de que esta pareja algún día decida separarse logra reconfortarme.
El futuro no tiene una butaca para ese matrimonio, hace tiempo que las entradas se agotaron, a pesar de ello, hordas de necios siguen haciendo fila y comprando combos de palomitas y refresco tamaño Jumbo.
Mi séptimo trago ha llegado.
¿Habana siete años? Pregunta la chica del segundo turno.

IV

Subí a la pequeña plataforma de acero.
La enfermera me pidió que me mantuviera erguido y sin moverme…
Siempre he odiado el silencio mortecino de los hospitales, el blanco de sus paredes y el casi imperceptible sonido de las luces ahorradoras.
-84 kilos señor Romero.., ya puede bajarse.
Salí del lugar tratando de recordar la cifra de la última vez que me había pesado, 73 o 74 kilos…tal vez.
Tal como me lo pidieron por teléfono, me hube presentado sin desayunar y con mi último talón de pago.
Ya en la calle, busqué un lugar para comer algo, cualquier cosa que se tragara rápido, había que ir al trabajo.
Una cuadra adelante encontré un puesto de tacos de guisado. Ordené cuatro y un refresco.
Ochenta y cuatro kilos…, bueno, en 10 años no es tan malo ganar 10 kilos. Tengo conocidos que han ganado más de veinte.
La jornada laboral fue lo de siempre, lidiar con estudiantes que les importa un pito la escuela y entregar una serie de formatos estúpidos a la dirección.
Abordé el metro y me dirigí a la estación Allende, el paladar reclamaba un buen trago.
Apenas me acomodé en la barra y se me sirvió un ron campechano, mismo que me hizo eructar al segundo trago, residuos de los tacos matutinos se hicieron presentes…
Dos de molleja y dos de milanesa.
Llegó la segunda copa. El barman limpia la barra y coloca el servilletero frente a mí.
¿De la chamba mi jefe? Pregunta mientras prepara otro servilletero.
-si, de la chamba.
No queda de otra…, concluyó filosófico y seguro.
Si…
Apenas había logrado llegar a fin de quincena. Hacer una sola comida a mitad del día resultaba una buena estrategia para alargar el sueldo. Una semana dos comidas y otra sólo una. Y gracias a ello, hasta algunos tragos nocturnos antes de ir a dormir.
No me quedó de otra, había que entregar más de la mitad a mi exmujer, la ley me obligaba y tal vez un poco, la culpa.
Tantas veces que peleamos de palabra y golpes…, y se le ocurre culparme de su espalda rota.
En fin, la mañana siguiente tendría que llevarle el dinero hasta su puerta y seguro empezaría a joder con sus dolencias, lo caro de las medicinas y lo escaso del dinero…
¿Acaso yo al jodía con lo mío?
Apuré el segundo trago, como quien cambia de página para cambiar de tema.
La cantina estaba casi llena, el bullicio se dejaba escuchar sobre la calle de motolinia. En una mesa cercana a la barra un ebrio lloraba y lanzaba mentadas de madre a alguna mujer, en otra mesa tres hombres arreglaban apuestas de futbol y ponían en duda la tendencia sexual de su respectivo oponente “ eres puto”, afirmaban categóricos.
Me puse a contar la variedad de botellas que se exhibían en el lugar y a la vez señalaba con la mirada aquellas que ya había probado, pero todo fue inútil…
Una boa conscriptor hacia rato que me tenía entre sus anillos. Al fin debía reconocerlo.
La espalda dura y esa comezón en la barriga eran claros síntomas de mi malestar, de esa ansiedad que me devora cuando recuerdo a esa mujer.
No se cansó de culparme de sus fracasos “el me engañó” “fui una pendeja todo ese tiempo” “siempre quiso a otra”…
Y es verdad. Pero no estaba encadenada a mis huevos, o en todo caso ella siempre tuvo la oportunidad de olvidarse de todo y empezar otra vida, pero las mujeres no se van así como así, sobre todo las mujeres como ella…, esperó que bajara la guardia y entonces apretó con todas sus fuerzas…me enredó fiel a su naturaleza de boa y aquí estoy, hecho una piltrafa. Sumergido en mi amargura, empantanado en la derrota.
Y lejos de ella, muy lejos. De eso que no quepa duda. Pero los brazos de algunas mujeres son muy largos, recorren grandes distancias y te alcanzan, para que no te olvides que allí están y que así será para siempre, lo quieras o no.
Leonor tiene brazoserpientes, boas conscriptor que estrangulan.
Dejarme arrullar entre sus brazos es mortal, ya sufrí asfixia en su regazo en más de una ocasión. Aún presumo estar vivo, pero como dije antes, hecho una piltrafa. Logró en sus múltiples ataques romperme algunos huesos, pero el daño principal ha sido en la cartera, debo pagar sus cuentas por el resto de mis días.
El bullicio del lugar iba en aumento. El alcohol se despachaba por litros alimentando el estómago de la memoria de los hombres.
Un hombre vestido con traje azul aflojó su corbata y se agarró la verga por encima de los pantalones mientras sus colegas se reían y le tiraban cacahuates y servilletas sucias.
“la verga es la verga”, insistía el licenciado.
Definitivamente era hora de marcharse. Allí ya no había nada para mí.
Pagué la cuenta y caminé sobre el eje central rumbo al metro Salto del agua.
Gente por todas partes, siempre es así en viernes de quincena.
La noche llegaba a su clímax
Para mí, había terminado.

V

Desperté tarde y con una resaca amenazante.
El Buda de cerámica apostado sobre la cabecera de la cama parecía vigilar mi sueño.
Le miré y de alguna manera agradecí su presencia en mi despertar. Su labor de vigía en mi accidentada navegación.
La luz blanca penetraba e inundaba el espacio, los plásticos de color blanco que cubren las ventanas no representan barrera alguna para el escándalo de los rayos solares.
Me incorporé para calzarme unas sandalias.
Una chamarra de mezclilla con vivos de lentejuela estaba tirada sobre el piso. Apareció la memoria.
Me llevé las manos a la nariz y comprobé el vago recuerdo.
Dentro de mis uñas, en la piel de mis dedos, en mi barbilla…, el fuerte e inconfundible olor a pañocha.
Después…, escenas de fiesta, cachondeo, diálogo incoherente, vasos servidos al tope…
Una imagen en la penumbra de mi memoria me despertó un fuerte cosquilleo en el abdomen: Olga en cuatro patas y yo lamiéndole el culo, ella gimiendo y convulsionándose de placer, yo con la verga lista para el estoque. Mientras tanto, tres dedos hacían su labor entre sus labios mojados como un chubasco.
Me cogí a Olga…, pensé mientras me dirigía a orinar.
Un chorro amarillento hizo burbujas en el excusado, cualquiera podría confundir esos miados con una cerveza clara espumosa.
Eché un poco de agua fría en mi rostro y fui a la sala.
Vasos con sobras de diferentes bebidas, olor a cigarro, cd´s fuera de sus cajas…,un desorden absoluto.
Las manos empezaron a hormiguear, la cabeza con golpecillos rítmicos en las sienes.

Todo había empezado en la casa de Luisa, una compañera del trabajo. La pollera, como le nombrábamos sin que ella lo supiera, una mujer de casi cincuenta años, gorda, por poco albina y una cara de amargura permanente.
Nos invitó a celebrar el fin del semestre en su casa, suceso inédito y por lo mismo, casi nadie faltó a la cita. El morbo por asomarnos a su privacidad fue más fuerte que el rechazo que la mayoría de los asistentes le teníamos a su persona.
Su casa está ubicada en la colonia Tabacalera, cerca del monumento a la Revolución, la heredó de sus padres. Vive sola desde hace quince años, su esposo la abandonó por su prima hermana, le han dicho que se fueron a Durango.
La mujer preparó botana para todo un ejército, carnes frías, queso, tinga, papas con rajas, además de chicharrones y cacahuates.
La reunión inició como todas aquellas en las que la anfitriona no da muestras de que le guste subirle demasiado el volumen al estéreo, ni de ver borrachos en su casa desacomodándole las figurillas de la sala y demás adornillos made in China.
Así que el copeo era discreto. La charla, enfocada a comentar cuestiones del trabajo, calificaciones, oficios, etc. Una absoluta y total pérdida de tiempo.
Al fin, una pareja inició el baile con una pieza de la Sonora de Margarita …que bellos son tus celos …, de hombre…
Fui a la mesa de las bebidas y me serví un whisky doble con hielos, apenas dejé que sudaran un poco para templar el sabor de mi bebida y me la descargué de un jalón.
¿Qué demonios estaba haciendo yo en esa ridícula reunión?
Mi vida es ya por sí misma un derrumbe absoluto e irremediable. Tener que celebrar de esa forma sería una humillación sobrada.
Tomé mi rompe vientos y salí sin despedirme de nadie. Caminé junto a un parque cercano sin saber a donde dirigir mi sed. No conocía la colonia así que pregunté a unos jóvenes que fumaban en la esquina próxima
-¿algún bar o cantina cercana?
Intercambiaron miradas y uno de ellos contestó
-Dos cuadras adelante y luego a la derecha está una cantina, se llama La Vikinga.
Agradecí con un ademán y me dirigí en la dirección señalada.
Lloviznaba ligeramente. El clima ideal para seguir empujándome unos tragos de whisky.
Ya sentado en la barra y con mi trago, el día fue tomando forma y cierto sentido.
El lugar despedía un tufo a cochambre. Las meseras eran mujeres maduras, seguramente con hijos y cesáreas de por medio. De sonrisa falsa y usando fajas para ocultar su gran vientre materno.
La celulitis asoma sobre las medias y la falda negra de tela brillosa.
Culos con experiencia, con historias de hoteles baratos y retretes con sarro.
Axilas rasuradas y olorosas a sudor de hembra.
Mujeres sin hombre en casa, con los hijos encargados. Uñas de los pies pintados sin prisa cada domingo por la mañana. Cabello con tinte, rostro con excesivo maquillaje blanco. Tetas bajo brasieres traslúcidos, apretados para el escote, carnoso par bañado en perfume.
Manos de lavandera, agrietadas, expertas en caricias, profesionales para la bragueta.
Pulseras de 14 quilates pagadas en abonos, aretes coco chanel comprados en el tianguis.
Se veía mayor, aunque dijo tener 27 años.
Un hijo de 11 y otro de 3 años.
Me había tupido al menos media botella y doce canciones en la rockola.
Me cambió monedas en un par de ocasiones. Sonreía con su cara redonda, su lunar en la mejilla derecha.
Definitivamente Olga era un nombre para ese rostro.
Iba y venía de una mesa a otra y a la barra. Le servían los tragos, intercambiamos miradas. Tarareaba mis canciones de la rockola, acomodaba su cabello, recargó sus senos en mi espalda.

Al llevarla a mi recámara la tiré de espaldas sobre la cama, ella se reía.
Levanté sus piernas y metí la nariz bajo la falda. Allí estaba su olor de vecindad, no me había equivocado.
Reía y pataleaba dulcemente. Yo olisqueaba cual rata de mercado.
Ya sin ropa toqué sus grandes nalgas, su cicatriz bajo el ombligo. Lamí sus dedos pintados de carmín, sus pantorrillas.
La puse en cuatro y abrí su pálido secreto, su gran culo.
No más risas, llegaron los gemidos y los gritos.

¿Cómo es que ha olvidado su chamarra? Tal vez quiera que volvamos a vernos.
Una segunda vez sólo puede generar promesas. Estúpidas promesas.
Este sabor a panocha dura al menos un día. En las uñas un poco más.

VI

A pesar de mis zapatos tipo bota, la humedad de los días lluviosos trepaba por mis tobillos, así que cerré la ventana del cubículo y seguí comiendo mi preparado de espagueti con atún. Una pieza de pan o unas galletas quizás hubieran logrado la completa satisfacción de mi apetito vespertino.
No había nada de malo en el sabor de mi comida, pero la apariencia dejaba mucho que desear.
Una comida decente se sirve en un plato junto con sus respectivos cubiertos, servilletas y demás. Comer directamente del tupper ware da la impresión de que estás comiendo desperdicios tal como lo hacen los perros.
Lo peor del caso no es tanto que te sientas un perro tragando lo que otros no quisieron, si no el espectáculo que ofreces cuando entra alguien sin llamar a la puerta y se sienta a contemplar tu derrota.
Sería bastante sencillo disfrazar mi bancarrota bajo pretextos tales como “estoy haciendo dieta”, “es más sano y ligero”, “mi nuevo proyecto de vida contempla un cambio en mi alimentación y sería imposible de lograr si sigo saliendo a comer a los lugares de costumbre”. Sin embargo, nadie creería dichas afirmaciones sabiendo perfectamente que el look light-cuido mi salud, nada tenía que ver con mi devoción a la carne de cerdo en todas sus presentaciones, los guisados picosos y condimentados.
¡Estoy quebrado y ya! nada de “me estoy administrando mejor”.
Sin darme cuenta, había comido ya el último bocado.

El tupper ware al fin vacío fue a parar a mi morral.

El teléfono celular colocado sobre el escritorio anunciaba con sonido lastimero la muerte próxima de su batería, miré la hora y me levanté para preparar un poco de café.
Faltaban treinta minutos para mi próxima clase.
El tema de la comida es motivo de preguntas frecuentes por parte de los estudiantes y compañeros de trabajo, desde ¿a poco sabes cocinar?, ¿que trajiste hoy?, pero si ganas muy bien ¿por que no tienes dinero?, ¡eso se ve asqueroso!, etc.
Sin embargo me he mantenido. Lo más fácil sería pagar la comida con mi tarjeta de crédito de vez en cuando para evitar este cumulo de preguntas y opiniones no solicitadas, pero una cosa tengo muy clara desde hace ya tiempo.
Soy un hombre derrotado. Por ello, no dependo ya de las apariencias y las justificaciones. La derrota te libera de toda pretensión material. Pero a cambio, sin duda, demanda disciplina.
La disciplina hace la diferencia entre el hombre derrotado y el deprimente hombre angustiado e inseguro.
Sólo gracias a ésta, es que he logrado subsistir las últimas dos semanas, a partir de un paquete de espaguetis y un par de frascos de tomate con sabor a carne. No hay necesidad de comprar botellas de agua purificada, basta llenar mi vaso en el bebedero del instituto, así apago mi sed y de allí mismo tomo el agua para preparar el café de cada día.
Cada mañana corto un octavo del melón que mantengo en refrigeración, agrego dos chorros de miel y seis cucharadas de yogurt. Una taza de té y música para acompañar.
Por la noche, un sobre de avena en 200 ml de leche barata.
Los huevos motuleños con pan, café y jugo, la carne tampiqueña con tortillas calientitas y las tortas del Corona con sus dos tarros de oscura hace meses que se fueron a la chingada…
Calma y disciplina. No hay necesidad de más.
Gracias a mi disciplina logré mantenerme de pie una mañana de diciembre afuera de la oficina de mi ex mujer por más de cuatro horas. 5 ºC y yo esperando que apareciera con el hombre que se la había llevado de casa frente a mis ojos la noche anterior, por que según ella, tenía miedo de que yo le hiciera un daño.
Con calma la vi llegar sonriente. Libre ya de la crisis que la noche anterior casi la orillaba a quitarse la vida. Eso sí, pidiendo a seguridad del edificio que no se alejara en tanto ella escuchaba lo que tenía que decirle el hombre con ojeras de insomnio.
Con calma y disciplina he sobrellevado los momentos más brutales de mi vida.
¿Qué más da comer latas de atún mientras otros se comen el cerdo completo? El sabor de la comida en gran medida depende de la calma con que masticas el bocado.
Afuera ha empezado a llover nuevamente.
El celular se sigue lamentando, pero olvidé el cargador en casa.

Esta noche, al salir del trabajo me encontraré con Carmen. Veremos una película en mi departamento y haremos el amor. Hace ya más de cuatro años que no la veo, seguro ya no es la niña de diez y nueve años que se escurría hasta mi puerta cuando faltaba a clases, con ganas de sentirse mi amante al menos por unas horas. Recuerdo la ocasión en que salimos en mi auto y el policía que abrió la puerta, nos miró con curiosidad y me saludó amablemente, ella dijo: “ha de ser padre ser el poli de tu edificio, él se entera de muchas cosas, de amantes y esas cosas…”
Mientras vemos la película platicaremos de su esposo y su pequeño hijo. Ella preguntará por lo mío y terminaremos rendidos bajo el Buda de mi cabecera.
La abrazaré por la espalda y dormiré tranquilo. Sabe que no soy el de antes, que ahora además de la cogida requiero de su espalda desnuda en mi cama. De sus pasos descalzos al amanecer y de su desvergonzado chorro de orina, sentada, mientras cepilla sus dientes.

Es hora de ir a clase, tomo mis listas, mi taza de café y un plumón rojo. Suena el celular y contesto de inmediato. “me siento muy mal, creo que me ha dado otra crisis, no me hagas suplicarte, ven por favor, es la últim…

…Solares, Marco, Días de Derrota, (Novela por entregas) Inicio… 2008.

Ya estás peinado pa´ trás

2009-07-18T13:30:00.000-07:00

¿Que es esta mierda?

Jóvenes con el pelo envaselinado, visitando centros comerciales al lado de su enamorada
Ambos con sus mejores ropas, visitar tales sitios como quien va a un museo. Observan objetos y vestimenta en exhibición, que son contempladas como quien mira un Rembrandt o un Picasso.
“Juntaré lo de mis próximas dos quincenas para comprarme la camisa que vimos en Zara para ponérmela con mi pantalón mas nuevo en la boda de mi prima Gladys. (Yo creo que si me pongo los lentes que se compro mi hermano hasta me voy a ver mas fresa)” ¿que es esta mierda?
Ahora que sea el 14 de febrero no olvides regalarle una tarjeta a tu novia, junto con un poema de Paco Stanley, recuerda que es importantísimo llevarla ese día al cine comprarle lo que a ella se le antoje, también un peluche en la fayuca, decirle muchas veces que la amas, un pinche globito con la forma de corazón y una rosa de plástico perfumada. ¿Que pinche mierda es esta? El joven del microbús (galancete innato) que te cobra mirándote retadoramente (yo soy carbón por algo me dicen el "filos") junto a su tarjetón, su bendita oración de chofer: señor ilumina mi camino, dame mano diestra para conducir esta unidá... Los asientos de esta pinche cafetera se mueven para todos lados mientras se escucha en el stereo: quiere chorizo, quiere chorizo, la nena quiere chorizo... Al tiempo que dos gordas con top y pantalón ajustado a la cadera se miran sonrientes y a manera de aprobación mueven lo que parecen ser sus caderas hacia uno y otro lado evocando el acto sexual. ¿Que puta mierda es esta? ...No más de favor los molesto si se recorren mas pá tras y en doble fila por favoooor...
Nada mas te digo que no me llames los martes por la noche, porque pá mi es sagrado el Adal Ramones, la neta es bien chispa (cuando no lo puedo ver, le encargo a mis hermanos que me lo graben en la video) Ahora creo va estar de invitado el Jaime Mausan. ¿Todavía aguantan más mierda?
¿No vas ir al baile? ¿Ora cual? Va a estar el "sangre latina" en la feria del pueblo. (Alcantarillas hediondas, mierdas de perro, orines humanos, jóvenes ligadores, señoritas dispuestas, mangos con harto chile)
¿Que música me gusta?, pues Enrique Iglesias, Mijares, “Chayan”, “Chaquira”, las románticas de los 60's como Angélica María, Enrique Guzmán, también el merengue que es bien cachondo, también una que otra de rock como la ley, mana...ah y también “britni espirs”.
El encabezado del periódico la prensa:¡¡¡clonarán humanos!!! ¡¡¡Vamos tricolor!!!
La verdad es que el Cuauhtémoc Blanco es el numero uno, el Palencia esta bien guapote.
La verdá es que tenían que haber metido al Cabrito en vez del Torrado, le falto visión al Aguirre... Eso de la clonación, ya no saben ni que inventar, esas no son cosas del hombre humano, eso le toca a Dios nuestro señor. Baila tu vals quinceañera, que el padre ofrezca a la nueva señorita ante la mirada lujuriosa de los púberes, carguen y aviente a los novios, que toquen los sonideros, vámonos a chalma, échate un hidalgo, vomita y méate junto al poste, vamos, estás en la fiesta de la mierda. Que suene la cumbia, ponte tus botas y, ya estás peinado pa`trás...

Convoy nocturno

2009-07-18T13:23:00.001-07:00

Me ha quedado la sensación ácida del vómito arrojado.
Rostro pálido y ojos de presa recién desollada.
Sabía que el golpe sería certero, contundente y sin miramientos.
Ya se había anunciado a lo lejos el sonido de sus vagones.
Aún así, siempre me he resistido a aceptar su llegada.
Y entonces, cierro los ojos y tarareo mi canción preferida,
Sin embargo, su arribo es inevitable, impostergable.
Primero arroja sobre mí su gélido aliento, como diciendo:
¡Prepárate! ¡No habrás pensado que me marché para siempre!
Como un déjà vu, las imágenes que han de venir, ríen vulgarmente.
El convoy nocturno viene a destrozar mi felicidad navideña.
Felicidad de pasteles y caramelos, de ponche y calor de familia.
--- ¡Ja! Me cago en tu mesa de manteles limpios y almidonados,
En tu entusiasmo clase mediero y en tu jornada de 7 a 20 hrs. --- parece decir.
A la orilla del andén, aguardo junto a una veintena de condenados
Sobreviviendo. A las 23 horas de un domingo de octubre.
Desde la garganta del túnel se cuelan sonidos agudos,
Cuchillas rasgando el vientre metálico del convoy
Colmillos de acero mordisqueando hules prietos y lámina oxidada.
La atmósfera aquí abajo es sofocante, ácida y hedionda.
El reloj digital marca los minutos rojos.
Aquí viene, con su fría piel metálica tejida con grapas y tornillos.
Rebabas cortantes aguardan el momento de rasgar músculos y yugulares dispuestas.
Abre el hocico y nos muestra los restos de sus antiguas degustaciones,
Algunos organismos aún se retuercen de dolor atrapados entre sus fauces,
Estoy preparado, no huiré.
El mar siempre me ha parecido un buen sitio para morir.
¡No es momento para distraerse! ¡Al diablo con los recuerdos!
Permanezco inmóvil, estoico.
Tengo el rostro desencajado, lo puedo sentir.
Próxima estación: Pino Suárez

Déjate

2009-07-18T13:17:00.000-07:00

Al igual que Tú, Soy un tipo que ya no lustra sus zapatos, ni compra lociones de importación para sorprender a nadie.
Ridículo espectáculo daría al estrenar dentadura o cambiar mi peinado por otro que le venga mejor a esta cara achatada.
No me da la gana echar un discurso para enamorarte, ni quiero que me tomes por un caballero. Sabes perfectamente que soy pésimo para esos trucos de seductor de telenovela.
No pienso invitarte al starbucks a tomar un capuchino dulzón y tampoco intentaré leerte un poema bajo la amarillenta luna de noviembre.
Que escena tan más estúpida la nuestra si nos sentáramos en un parque a tomar helado a respirar felicidad dominguera. Tu, perfectamente maquillada y marcándome el ritmo de mi galantería, y Yo con actitud decente y el rostro afeitado.
No me da la gana. Sabes bien que no lo haré.
Cuál sería el sentido, no hay tiempo para ello, ya lo hemos gastado en anteriores encuentros, ya lo hemos vivido con otros cuerpos y otros nombres.
Ahora sólo te pido que no apartes mi mano de tu entre pierna. Deja que haga lo propio, permíteme dedearte.
No habré de hacer planes, ni telefonearé mañana para decir que te amo.
Ya lo dije antes, sería estúpido.
Te escupiré entre los dedos de los pies y untaré esa saliva con ayuda de mi lengua porosa a lo largo de tu planta y sobre tu pantorrilla. Verás como se me para la verga.
Olvidémonos del vocabulario elegante y la respiración controlada, echemos a la mierda los cumplidos y los algodones de azúcar. No me tomes por un adolescente.
Dejemos a ellos esos juegos, la noche les depara sorpresas.
Quiero tomar un par de cervezas y verterlas sobre tus tetas, sobre tu vulva arrugada, caliente.
Salgamos de esta fonda grasienta, dejemos la sopa para otro día. Ahora sólo quiero el caldo de tus genitales, batirme en el puchero que derramas, lamer tu carne, mordisquearte el culo.
No preguntes por mi lectura favorita ni me vengas con que te sientes diferente a otras mujeres de tu edad. Estás acabada al igual que lo estoy Yo.
Deja que siga deslizando mis dedos entre tu culo y tus labios mojados, déjame olerte los calzones, esa mezcla entre suavizante de ropa y sudor de panocha.
Los perros te la huelen desde que cruzas la calle cuando vienes a verme. Olor a sudor de cítricos, y otras veces, a jamón serrano mojado en vino tinto, ¡puta madre!
Dime si estoy demasiado ebrio, yo creo que aún puedo beber un par de tragos más antes de mearme sobre la mesa.
Cuéntame como mojas tus bragas cuando me miras metiéndole mano a alguna más joven que tú.
Anda, no me vengas con que esperabas más de mi parte, no pidas que te lo diga en mi juicio. Este soy, y esto es lo que te quiero dar.
Nada de esa basura sentimental, ni palabrería reciclada.
¿Que esperabas? ¿Que actuara como un Dandy? ¿Tengo cara de apellidarme Arjona? ¡No me chingues!
Vamos, estamos hechos de la misma carne. Tu estas mojada, Yo estoy duro y listo para abrir tu cuerpo. Soy una larva que desea entrar en tu herida, comer tu tejido y retorcerme en tu sustancia blancuzca.
Pondremos algún canal porno y beberemos más cerveza. La noche llegará lentamente y con ella, la consciencia.
Después de cogerte puedo enseñarte un par de albures muy buenos para que los practiques con tu esposo o tus amantes, también puedo mostrarte como destapar una cerveza con la hebilla de tu cinturón, pero ten por seguro, no habrá una mirada tierna o un fragmento de Sabines para coronar nuestro encuentro.
El desamor nos ha hecho sus víctimas más de una ocasión. No hay lugar para un nuevo intento. La vida nos ha perdonado.
Hazme ese favor, chúpamela.
Empínate y deja que me venga dentro. Anda. Déjate.

"Sanitizado"

2009-07-18T12:50:00.000-07:00

El color blanco nunca ha sido mi favorito.
Es más, entre pintores se dice que un lienzo en blanco representa una gran angustia para el artista y por eso prefiere rellenarlo de colores y formas cursis o perversas.
Tal vez sea por eso que detesto el color blanco de este hospital.
Volteo para todos lados y solo hay color blanco, color frío y ajeno... indiferente.
Las luces de esta sala de espera también son muy blancas, además de que producen un sonido muy particular que te recuerda que todos allí estamos callados y que esas lámparas funcionan con una electricidad casi silenciosa.
Ya salí en tres ocasiones al patio para tomar aire fresco. No tengo noticias de ella. Regreso a mi lugar. Intento nuevamente reanudar la lectura de mi libro de bolsillo pero es inútil.
Todo es inútil. Nadie curará al anciano que tose en un rincón y que lleva cuatro horas esperando ser atendido por algún medico de urgencias. Está abrigado con una cobija de esas antiguas, de pueblo. Cada vez que tose escupe en una servilleta y la conserva entre sus manos mientras un joven que al parecer es su nieto, intenta torpemente interceptar a algún medico que cruza velozmente por el pasillo.
Hay cinco embarazadas quejándose y paseando de un lado a otro, sus familiares las observan ya desesperados por tanto tiempo y cargando sobre sus piernas la maleta con todos los documentos de la paciente, una bata, pantuflas, crema, shampoo, cepillo dental, toalla y un par de rastrillos. Aquel sujeto sentado sobre el suelo debajo del teléfono de monedas parece ya resignado. Su vestimenta y sus rasgos físicos me han hecho suponer que viene de algún estado vecino. Está solo. Se lleva las manos a la cabeza y soporta los dolores de quien sabe que parte de su cuerpo hasta el límite de vomitar dentro del cesto de basura.
¡El señor esta muy enfermo! ---gritó una de las embarazadas--- ¿señor, esta usted bien? ¿Con quien viene? El silencio eléctrico y la blancura de la sala de espera sumergieron a los allí presentes en el letargo cotidiano de quien no espera ya nada.

La Kloster

2009-07-18T12:41:00.001-07:00

Sobre la mesa roja: limones amarillentos cortados en cuatro, Superior, se lee sobre esta hoja de metal viejo, treinta veces lustrada cada día.
Techos altos de construcción antigua, ya llenos de telaraña empolvada, ya descascarados por la humedad y el tiempo, sillas acojinadas de respaldos mordisqueados, José Alfredo en la rockola con luces de neón, canta y llora de dolor enfermo, pisos de ajedrez percudidos y visiblemente erosionados, tarro de cerveza oscura, espumosa, ventiladores en desuso, madera prieta y gruesa que más que adornar, apuntala y contiene el bullicio cotidiano.
¡Salud! me grita un viejo de la mesa contigua, hojeo a Lautrec y sus dibujos de putas,
el gordo de enfrente, suda y bebe.
¡No bailar! exige el aviso de cartón clavado sobre la pared que se desploma.
Dos pelotas de naftalina en el mingitorio, “aquí estuvo el gonzo”, escrito sobre el mosaico beige, el televisor sin sonido da el Atlante vs. Toluca, lámparas coloniales cuelgan de cadenas negras.
Aquí he brindado con la niña Rubí y con el “maguey”, con Juan Carlos, Toño, el Auriga y los otros.
Beber solo no es tan malo,
Es peor una cerveza tibia, es peor una discusión después del sexo.
Rostros, lugares y palabras aprovechan mi soledad para compartir mi mesa.
¿Que mas puedo contarte?
El Auriga tenía razón:
Cerveza de a doce pesos y botana grasienta a las 3:00 p.m.

Sed

2009-07-18T12:02:00.000-07:00

He bebido casi toda la noche.
La lluvia escupe su desprecio sobre mi ventana,
Pedazos de su cuerpo acuoso se aferran a los cristales
Y escurren lentamente.

Mi habitación guarda la humedad de los años,
Pero también, la humedad de tu sexo.
La tibia caricia de tus labios lúbricos.

Te marchaste hace tres años, y parece que
Recién azotaste la puerta maldiciendo mi nombre.
¡Borracho imbécil! Me llamaste.

El cielo está roto.
Beberé todo su llanto y su sangre
Guardaré la humedad de este sitio para los días difíciles,
Para los días de derrota.

Tu humedad me pertenece
Me envuelve
Calma mi sed
sed de ebrio.

La semilla

2009-07-18T11:58:00.000-07:00

Vivo en el último rincón del edificio.
El viento me asecha.
Escupe su mirada contra mis ventanas,
Husmea tarde y noche.
Vigila mis manos,
Espía mis temores.

Vivo al final de la frontera,
Allí donde no has mirado nunca.
En el traspatio de tus fugaces arrepentimientos
En el vientre de una puta vieja y sucia.
Bajo la lengua de un pordiosero moribundo.

Esqueletos de fábricas antiguas, son mi paisaje.
El viento da giros interminables
Entre los hierros ya oxidados.
Este es mi sitio.
Atrincherado ante su mirada despiadada.
No olvida.
Nunca olvida.

Ladra y gime como un perro.
Roba las sábanas de la vecindad y frota su sexo.
Olfatea a las jóvenes en edad fértil.
Golpea su abdomen tratando de penetrar construcciones, montañas y rocas
Viento siniestro
Pasa por detrás de mi cráneo y me grita su nombre.

Ayer finalmente respiré su aliento.
Se introdujo en mis pulmones.
Mordisqueó mis costillas.
Ayer, mientras Yo te copulaba,
Él asomaba su lengua para lamer tu piel,
Para depositar su larva
Para también, penetrar en ti.

Puta

2009-07-18T11:54:00.000-07:00

Has vuelto
Ingenuo creí haberte olvidado
¿Cómo podría?
Tú me has dado las mejores noches

Volviste sin ser invitada
Pero eso no es lo importante.
Volviste y ya
Con tu cabellera negra y ondulada

Te tomé del talle e intenté besarte como antaño
Jugando a morderte el labio o la oreja
Tú sólo observas sonriente, complacida
Juegas y me llevas al extremo

Sin embargo, no soy el mismo
Lo sabes y aún así, insistes
He envejecido, estoy acabado
Juras que me harás volver

Como en los viejos tiempos, me dices
Me detengo y renuncio, es demasiado tarde
Hacemos el amor y te hago una promesa
Tú sonríes complacida

He tirado mi copa y finjo ser gracioso
Tu celebras y bailas a mi lado
Quédate conmigo, me pides
Te beso intensamente

Amaneció y sé que estuvimos juntos
Aún huelo a ti
Las sábanas se han enfriado
Retuerzo la almohada e intento dormir

Y entonces comprendo, has vuelto
No sé si estoy listo, beberé de ti
Acabarás conmigo, desgarrarás mis entrañas
¡Bienvenida seas!

Sin rumbo

2009-07-18T11:49:00.000-07:00

El viento sopla con furia,
las calles... amplias, deslumbrantes, desérticas.
camino despacio,
mis palabras son lentas.

mi rostro petrificado experimenta
gesticulaciones extrañas,
sigo caminando...
mi sombra fiel vigila los pasos, mis sollozos.

no hay nadie.
nada.
hay un sol que calcina, que deslumbra.
no hay nadie.

los días pasaron cerca de aquí sin reconocerme.
corrían y celebraban la vida.
el cálido liquido brotaba de los ojos...
acariciando mi rostro endurecido.

las risotadas aparecían
como travesuras de niños en domingo.
el cansancio me arroja sobre la banqueta.
hay que olvidar y cerrar los ojos

hay que soñar con otra vida...
desearía volver a la brisa del mar oscuro
a los sangrantes cielos vespertinos y lejanos
al suave letargo subterráneo.

hay que soñar con otra vida.
reiniciar el viaje.
aquí no hay nadie,
nada.

Campos de trigo

2009-07-18T11:40:00.000-07:00

parvadas de cuervos brotaron de mi pecho,
se alejaron batiendo sus alas desordenadamente
el ácido de las navajas punzaba...
bajo mi espalda, sabanas amarillentas repetían la escena
las moscas seguían tragando sangre
el olor invadía los rincones de la memoria, (esta habitación esta cada vez mas cuarteada) hombros ligeros...
adolescentes...
ruidos cotidianos traspasan las ventanas polvosas,
vísceras tibias, somnolientas
los trigales reposan en tu espalda.
observas: me deslizo en tus sudores
carcajadas, historias frágiles, goce reciente
secreción vaginal, espuma de cerveza, suave agonía
el oleaje arrastra mi cuerpo, lo engulle...
cabellos dorados se agitan, extienden sus brazos
el mañana escurre por las cañerías,
los perros nos devoran,
camino sobre charcos de viento.
respiro bajo tu joven sonrisa y escapa de mí,
la felicidad sencilla, lúbrica, agonizante.

Caida

2009-07-17T11:53:00.000-07:00

Sentí como caías

Suave, constante,

¡Calma! me decías.

Aspírame, toma mi lengua.

Envuélvete en mí,

Respira mi noche

¡Calma!

Solo estoy cayendo

Silenciosa, cálida

¿Escuchas?

Es la brisa, es la sal del mar

Arena de tu piel húmeda

¡Calma!

Aletear de gaviotas

¿Lo sientes?

Solo caigo

Repito tu nombre

Solo me apago.

Constante, silenciosa

Caigo,

Silenciosa

Rojo

2009-07-16T13:35:00.000-07:00

Rosa Alizarina,

Muy parecido al color de la sangre…

Ahora que lo he aplicado sobre este lienzo recién imprimado.

Te recuerdo sentada en el retrete cambiándote la toalla de la noche anterior.

El olor invadía el cuarto de baño.

Apenada, me pedías que no mirara, pero nunca hice caso.

Amaba de forma enajenada la herida de donde te brotaba,

Por eso lamía con paciencia y fervor.

La mezcla del sudor, de la sangre ligeramente añeja, de tu lubricante…

Olor a conserva de frutas.

Luz blanca de medio día

El lienzo: una membrana que sangra.

Rasgo su superficie con la espátula.

Así te construí aquellos días, a trazos de óleo,

A pinceladas de azul ultramar sobre verde cerúleo…

Así fue que decidí amarte.

En nuestras tardes de sexo y sábanas polvorientas.

Nos contábamos historias, reíamos estúpidamente.

El lienzo se llena de formas y colores.

Pinto sobre su memoria.

No tengo nada más para ti

2009-07-16T13:26:00.000-07:00

Se desliza sobre tus muslos cual babosa de cuerpo hinchado.

Espuma y demás secreciones viscosas.

Cobra negra que se yergue, que se expande…punzante.

Asta bandera metálica, gélida. Erguida y clavada para siempre en la tierra blanda.

Bastón de ciego que descifra la forma del mundo, que lame cada superficie rugosa: una verga erecta guiando los tímidos pasos.

Banana plástica de naturaleza acuática cabalgada por jóvenes bajo el cálido abrazo del sol.

Punzón dorado que surca y contiene desbordantes cabelleras femeninas.

Locomotora que avanza pesadamente por valles, ciudades y colinas, de día y de noche. Incansablemente, anunciando su paso temerario con negras bocanadas y silbidos de animal en celo.

Espada samurai que arrebata la vida, que se hunde en la carne y detiene el aliento, sólo el maestro, el mercenario o el homicida innato saben blandirla con elegancia y técnica.

Anzuelo que el pez chupa, devora.

Astas de toro que envisten. Silueta negrísima que derriba, que tiende sobre el suelo…

Badajo de campana que tañe gravemente, que penetra muros, oídos, cráneos.

Cuchilla de carnicero, afilada, amenazante. Corta tendones como tallos de margaritas, rebana músculos rojos como pan, como mantequilla. Amputa costillas, abre en canal.

Mazo que golpea el concreto.

Aleta de tiburón: Desafiante, grito de horror, navaja que corta el oleaje, muerte acuática, torpedo gris.

Arma homicida, revolver, olor a pólvora.

Arpón ballenero. Proa surcando gélidas latitudes. Neciamente.

Mástil al que se aferran celosas velas hinchadas por el viento.

Sádico clavo que atraviesa piel, tejidos, huesos y madera.

Ballesta medieval, espada del Mio Cid, arma de Aquiles, cuchillo de obsidiana…

Flauta dulce, clarinete jazzista, trombón cobrizo, saxofón tabernero, corneta de músico callejero, pito de policía.

Micrófono al que Koko Taylor regaló sus mejores gritos en la vieja Nueva Orleans…

Pedestal del que Edith Piaff se colgaba al final de su vida en rosa.

Flexómetro de carpintero, termómetro de cirujano, lápiz de arquitecto, pincel de pintor, hacha de leñador, reata de charro, pistola de Pedro Infante, puñal de tarzán, látigo de domador de tigres, caramelo para adolescentes ganosas…

Banderilla que desgarra y desangra la bravura del toro.

Torre flamígera de Notre Dame. Lengua de gárgola, arco ojival, arquivolta gótica.

Bastón de Moisés partiendo en dos al Mar Rojo, báculo de Wojtyla levantado en todo lo alto de la plaza de San Pedro, siete veces bendito, siete veces perverso.

Nariz de Cyrano, Baguette de salami, chistorra bien dorada, pepino con chile, zanahoria arrugada, longaniza verde del rumbo de Tres Marías, chilaca desflemada, taco de chile relleno, kilo de moronga bien prieta, plátano macho, camote de Puebla, vaina de chícharo, mazorca dorada por el sol…

Alfiler budú, tótem africano, menhir paleolítico, columna griega, Empire State, Pirámide de Giza, atlante de tula…

Tiro penal, touch down, jabalina surcando el aire, tiro de gracia en la nuca.

Tilín, pilín, pito, polla, garrote, pija, pinga, picha, cipote, ñonga. En una palabra: Verga.

Eso es todo.

No amor, no grandes expectativas, no una absurda posición social, no un futuro promisorio, no el hijo deseado.

Sólo una Verga en franca decadencia. Con toda su furia, su sed.

No tengo nada más para ti.