tres minutos

Suena la campana
el sudor cega
la sangre empuja...
peleador uno tiene algo
peleador dos, teme y se aferra
la vieja fractura grita
uno aventaja y golpea
dos resiste y teme
confía en que ganará fuerza
uno se envalentona y Jab
dos esquiva y cross
en la lona el mundo se mira inmenso
le dan cuenta a diez...
la campana salva.
vuelve a su esquina a seguir planeando
recupera aire, pero no todo el valor
suda, ya no piensa, suda...
debe destruirle, cortarle el pómulo,
reventarle el párpado
Uno goza, saborea esa postal de derrota
el contrincante derribado, el trofeo.
Ha estado allí y recuerda el dolor.
Ambos recuerdan otras asaltos,
sabor a sangre, vendajes, oxigeno...
la algarabía de los espectadores
los gritos necios de sus sparrings
Alguien toca la campana...
les limpian el sudor y escupen,
arriba, ¡destrózale!

Nadie sabe

estuve mirando tus fotos ayer por la mañana
eres entre amarilla y naranja
la luz del sol penetra tu piel
te acababas de bañar

miras directo a la cámara
pareces un ave mística...
entonces estábamos crudos y desvelados
la euforia nocturna se había ido

cierras los ojos y dejas caer tu cabello
parece que flotas
acaso el sueño de la muerte,
te vas a algún sitio, nadie sabe.

te pones de pie y te muestras toda.
tomé un par de fotos más
volví a acariciarte, sonreías
la habitación se quedó vacía.

Viejo Cavalier

Los autos nuevos atrapan miradas
Despiertan asombro y cierta envidia.
Lustrosos y perfumados…

No me jodan.
Pilotos que exigen valet parking
autolavado cada tres días.

Los autos nuevos atrapan miradas
Lo autos viejos inspiran respeto.
Silencio…

Al igual que un hombre sin juicio
preso de sus alucinaciones etílicas
vestido con piel de mugre.

Así eres tú, viejo Cavalier…
Guardas ecos de juventud desaforada
Sable de dos toneladas para cortar al viento

Ballena que cuida de Jonas mientras crece
Ruleta de acelerar y frenar la furia,
Descarga de esperma a 140 km/h

Funesto presagio terracota…,
Trago de ron derecho
Asidero de la madrugada

Tu espejo roto.
Vestiduras que sudan,
que guardan el polvo de otros días.

Temor

El metro va lento, ha llovido toda la semana.
La gente corre para refugiarse bajo cualquier sitio…
Nubes con silueta de témpanos cuajan en silencio para después
Deshilar a lo largo de los días sus cortinas grises

Bebí demasiado anoche. Estaba feliz
Me esperabas sentada dentro del oxxo, llegué ebrio y manejando sin cuidado.
Lo intentamos de varias formas…,
Estaba demasiado pedo para venirme
Me pediste que te bañara con agua muy caliente…, casi hirviendo

Mientras te ponías crema en el cuerpo, me quedé dormido
Sé que me mirabas
¿Acaso habrás reconocido el olor de mi cansancio?
Comimos en el centro y dimos un paseo tomados de la mano
La lluvia tomó fuerza…, yo perdía valor.

Soy como una burbuja que lentamente trepa entre los hielos, el ron y el refresco de cola… salgo a flote sólo para reventar y perderme…
¿Que hago yo abrazándote en los andenes?
No tiene sentido que te cuente de mi. Ya debes intuirlo.
Me dices que te di una bofetada mientras estabas arriba…, sonríes.

Te quedas mirando los aparadores de ropa, no dices nada
Yo pienso en tu vulva húmeda.
El metro se ha quedado en san Antonio…, no avanza
Sobre tlalpan hay pocos autos, la gente no salió hoy de sus casas
Temen a estos días lluviosos

ventana a la ciudad

Una gota filosa de sangre

parte en dos a un hombre

sus miembros

han sido deshojados con los dientes

mientras dormita la muerte

sobre el filo de sus venas.

Un hombre que mira

una gran ventana cerrada desde siempre

como párpado de muerto.

Aun cercenado lo galopa la memoria

como látigo que se besa con el aire...

acaso sea la noche reclamando su tributo

de corazón abierto por el jade

quizá el vino que resbala

por el mantel de un vagabundo

pero siempre el largo mirarnos con la nada:

el segundo cruza

con su millón de hormigas rojas

horadando la lengua y su silencio,

y como el otoño, se nos va cayendo el cuerpo

sobre el frío estanque del olvido.

Otras violetas tristes poblarán los ojos

de los ebrios niños que se amaron

con las manos llenas de cuchillos.

Luis Montero

---poema de Luis Montero para "ventana a la ciudad".

palabras de Eusebio Ruvalcaba

03:00 am

Pueden ser las 3 de la mañana o las cuatro o las cinco. Cualquier hora es buena para asomarse a las grietas humanas. Y ésa es la misión de Marco Solares: revelarnos nuestras obsesiones. Precisamente con una tenacidad que raya en el delirio. Porque el ojo de Marco es como su pincel: incomplaciente. E incansable. Producto de las andadas, de las noches vividas al rojo vivo, del alma que crece como una estopa remojada en gasolina, siempre dispuesta a arder y quemar vísceras y tejidos. Detenerse en una exposición de este hombre obliga a la reflexión. ¿Así somos?: ¿Devastados? ¿Mórbidos? ¿Tocados por la mano del infierno? Marco se encarga de traernos a la mesa la apabullante, terrible, fokin realidad atroz que sus ojos contemplan y hacen nuestra. Una realidad sin ambages se torna punto de arranque para el día de mañana ―¿qué dirán de esto los príncipes de la autoayuda? Me atrevería a decir que el trabajo de Marco Solares pone delante de nosotros una verdad insoslayable, que no siempre estamos dispuestos a aceptar: rescata el dolor que yace en nuestra condición humana y lo vuelve aún más dramático. Como si cualquier cosa.
Dije arriba que una exposición de Marco Solares obliga a la reflexión. También a volver la cabeza y echarse a correr. Y si no, pregúntenle al pusilánime más cercano.


eusebio ruvalcaba

(texto de presentación para la exposición "03:00am", 24 de abril de 2010)

Nahualeando

Iniciando la serie "Nahual".

óleo/madera

120x80cm

2010

exposición pictórica

el próximo sábado 24 de Abril, se inaugurará la exposición titulada "03:00 am" dentro del espacio del restaurant La casa de Juan, ubicado en el centro de la delegación Tlalpan.

El brindis de honor será a las 18:30 hrs.

03:00 am Exposición pictórica

construcción de "Nahual"

El proceso creativo de una pieza pictórica inicia desde que nace una idea.
Cual perro de velador, dicha idea ladra y amenaza con hacerte pedazos si te acercas a ella...
Acercarte a una idea es un acto de valentía.
Una vez que decides encararla y darle cause, esta idea va tomando forma y color, lo cuál no sigifica que se vuelva mansa y doméstica. Tan sólo se vuelve materia (en parte)
Lo que aquí muestro es parte de esa materialización, de cómo esa imagen que representa un fragmento de la idea, se va dibujando. Resulta imposible la total materialización de la idea que te golpeó por sorpresa al inicio del proceso.
Durante el proceso creativo suceden cambios importantes, la pieza puede cambiar radicalmente a su idea original, el discurso visual trasmuta, la catarsis hace su trabajo.
El paso a paso de esta pieza que aún no llega a su forma definitiva, es el objetivo de esta nueva entrada.

construcción de "Nahual" .Imágenes

Nahual. óleo/madera. 120x80cm. 20010